Земляничный туман.
Режу тебя на куски, мажу на утренний хлеб.
Если вместо – то ещё не значит, что замещение меня устраивает.
Кофе вместо чая утолит жажду, но осадок останется. И не только кофейной гущи…
Задохнувшийся туманом рассвет имеет привкус пенки от земляничного варенья.
Без хлеба, просто ложечкой…
Звездопад метко пикирует в полночный чай. Привкус августа очень зрелый.
Слушаю и наблюдаю. Без тревог и полупрозрачных вздохов, молча наблюдаю.
Как Лето, старательно высунув язычок, пишет мне что-то в моей же тетрадке на память. Покусывает кончик карандаша, чему-то улыбается, чёркает по бумаге, изредка вскидывая на меня хитрющий взгляд из-под светло-русой чёлки.
Наблюдаю, но не подсматриваю.
Доверяю карандашным наброскам в моём блокноте. Мы вместе рисовали. Лето дышало мне в затылок. Вплетало мне в волосы травинки.
Доверяю земляничному туману, который не более зыбок, чем летние наваждения у меня в голове.
Доверяю вкусу ягод, которым мы делились всегда по-честному. Если мне - то и тебе…
Доверяю времени, каждой минуте, которых так много в году, но ни одна не повторяется.
Лето обнимает меня на прощанье и потихоньку суёт записку в карман, шепча – «прочтёшь потом, не сейчас…».
Прочту. Обязательно, когда совсем похолодает, сорвет все листья и разметает их по календарю. Когда холод застегнёт все пуговицы и завяжет шарфом воспоминания о Лете. Тогда и достану из тёплого кармана сложенный вчетверо тетрадный листок с таким знакомым летним почерком… И прочту.
А пока...
Спелый август трещит по швам, - рождает сентябрь.
// 29.08.2013