По улицам ходят люди в одежде из остатков лета: стоптанных босоножках и сандалиях, линялых майках и шортах, хотя вечером уже не просто прохладно - холодно.
А ты скользишь сторонним наблюдателем мимо них, ежишься, мысленно представляя себя в кресле под теплым толстым пледом с чашкой дымящегося липового чая.
Конец лета, но настроение и состояние, словно перед Новым годом.
Отчего-то внутри живет предвкушение чего-то, пахнущего праздником, даже тайной, которая вот-вот должна приоткрыться тебе одному.
А тайна у каждого своя, ни на чью другую не похожая.
Неповторимая, индивидуальная, бережно завернутая в приятный на ощупь темно-синий бархат.
А еще где-то в самых недоступных глубинах души тонким колокольчиком звенит голос надежды, что произойдет то, о чем ты так долго мечтал - завтра, послезавтра или, в крайнем случае, в последний день этого уходящего лета.
Так хочется хоть раз в жизни не разочароваться оттого, что на следующий день после наступления Нового года чудеса не происходят. Или происходят, но в кино, которое показывают по телевизору накануне праздника.
Не спрашивайте меня, почему в конце лета у меня ощущение зимы. Смена сезонов?..
Дождь на улице, оставляющий хлюпающие потоки где-то в области сердца.
О, да - скажете вы, - она хотела вечного лета, а в ее город пришла осень. Или зима?
И, как всегда, неожиданно...
'13