Допив очередную чашку латте
За столиком уютного бистро,
Она брела по улочкам Монмартра,
Где радостно, размеренно, пестро.
Она любовь искала беспрестанно,
Пытаясь в каждом встречном угадать –
Не Он ли, не единственный, не самый?
Да просто женщина – ну что ещё сказать?
А древний город был по-юношески звонок:
Играл, резвился с ветром, как дитя,
Раскачивая ветви старых клёнов,
Он ждал любимого весеннего дождя –
И дождь, как настоящий парижанин,
Галантно постучав по жести крыш,
Спустился с неба на асфальта глянец…
Он с ней – её любовь, её Париж!