Ванька на Прозе

Василиса Иванчук Игорь Печенкин
Ванька Жуков, двадцатидевятилетний "мальчик", зарегистрировавшийся три месяца тому назад на "Прозе", не спал всю ночь. Дождавшись, когда мама и младшие братья с утра уйдут на работу, он достал из шкапа пузырек с чернилами, ручку с заржавленным пером и, разложив перед собой измятый лист бумаги, стал писать. Прежде чем вывести первую букву, он несколько раз пугливо оглянулся на экран компьютера с открытыми там "окнами", покосился на системный блок с тянувшимися от него проводами, и прерывисто вздохнул.
Милый дедушка, Константин Макарыч! — начал он. — И пишу тебе письмо.
Ни кого из нормальных людей у меня в мире кроме тебя не осталось. Только на тебя и все надежда моя последняя.
Попал я на сайт, уйти с которого сил моих нет. Днем и ночью в нем сижу как проклятый, белого света не вижу.
Ванька, умокнул перо и продолжал писать:
«А вчерась мне была выволочка. Последние произведения мои раскритиковали здорово. Графоманом дешевым меня обозвали и сказали, чтобы я чем-то другим занялся. А на неделе модератор удалил мою работу лучшую, почти без ошибок написанную. Матерных слов, мол много там, больше, чем обычных. А что делать мне, ежели по другому сказать не могу я, ежели слова эти непотребные из души моей идут и в строку хорошо так ложатся. Или кладутся, с грамотой у меня, по прежнему плохо все. Старожилы сайта надо мной насмехаются, говорят, чтобы я лучше в свободное время водку пил, да не забывал её огурцами солеными закусывать. Даже авторы-дети и те, лучше меня пишут. Так все мне здесь говорят. А еды мне дома нету никакой. Утром дают хлеба, в обед каши и к вечеру тоже хлеба, а чтоб чаю или щей, то мама с братьями сами трескают. А  мне велят на работу какую устроится, чтобы деньги в дом приносить. Милый дедушка, сделай божецкую милость, возьми меня отсюда домой, на деревню, нету никакой моей возможности. Только там, в деревне глухой, где интернета нет, оживу я может, человеком снова стану. Кланяюсь тебе в ножки и буду вечно бога молить, увези меня отсюда, а то помру…»

Ванька покривил рот, потер своим черным кулаком глаза и всхлипнул.

«Я буду тебе табак тереть, — продолжал он, — богу молиться, а если что, то секи меня, как Сидорову козу. А ежели думаешь, должности мне нету, то я Христа ради попрошусь к фермеру сапоги чистить, али заместо Федьки в подпаски пойду. Дедушка милый, нету никакой возможности, просто смерть одна. Хотел было пешком на деревню бежать, да сапогов нету, морозу боюсь. А когда станешь ты совсем старый, то за это самое буду тебя кормить и в обиду никому не дам, а помрешь,  за упокой души молить стану.

Ванька свернул вчетверо исписанный лист и вложил его в конверт, купленный накануне за рубль… Подумав немного, он умокнул перо и написал адрес:

На деревню дедушке.

Потом почесался, подумал и прибавил: www.@dedy.ru. Довольный тем, что ему не помешали писать, он надел шапку и, не набрасывая на себя шубейки, прямо в рубахе выбежал на улицу…