Душа моя, чего ты хочешь,
Тревожа сердце среди ночи?
Оно, уставшее, болит,
И разум мой всю ночь не спит.
Так далеко и так всё близко...
Всё в сером цвете: облака,
В гранит одетая река,
И эти в городе дома...
А в них - усталость, пустота...
Приходят мысли ниоткуда,
Затем уходят в никуда...
И мы скучны, как города,
Пусты в сердцах, пусты в душе...
Всё ищем смысл мы бытия,
Очнувшись вдруг на вираже...
Забыв, что жизнь так коротка,
В сравнении с Вечностью - лишь миг.
Так в чём же смысл есть бытия?
Кто из людей его постиг?
Вся наша жизнь давно - клише.
Мы часто тратим время зря,
Забыв частенько о душе.
Мир созерцаем, не любя..
А время всё течёт, течёт...
Оно медлительно как боль.
Оно имеет свой расчёт
И выполняет свою роль.
Всему есть время на земле:
У мира есть и у войны,
У счастья есть и у беды,
У страха, радости, нужды...
Его так мало у любви...
Своё есть время у всего,
Любым событиям свой миг...
Смерть - и дыхание ушло,
Рождение - и первый крик.
Так далеко, так близко к ним,
Ко всем, кто дорог и любим.
Как часто всё в душе храним,
Всё реже правду говорим.
А время всё течёт рекой,
Не повернуть его мне вспять.
А небо рядом, надо мной,
Мне не дано его познать.