Два редактора крупных журналов стояли в длинном конце коридора, у окна и беседовали. О литературе, том, что нет ныне дарований, что нет у пишущих чувства слова и острого сюжета.
Лица у них несли отпечаток глубокой озабоченности о судьбах мировой литературы.
По коридору ходил какой-то затрапезный посетитель, который заглядывал в пустые кабинеты и явно попал не на тот этаж.
И чего лазит? - думали редакторы, - Еще сопрет чего-нибудь.
Они отвернулись и продолжили беседу.
- Вы недавно опубликовали, помнишь одного автора две статьи, ты мне еще приходил показывал, хвастался, говорил: смотри какие у нас тексты!
- Помню да, и что?
- Вот сразу чувствуется стиль, эрудиция и язык, талант. А как он ...
Скажите - их беседу оборвал тот посетитель, который уже обошел все кабинеты и добрался до них.
- Вы что не видите мы беседуем! - разраженно оборвали его - не можете подождать?
Посетитель замер, постоял пока продолжится разговор, а потом развернулся и ушел.
- Как его фамилия этого писателя? - продолжили они, - Сидорцов,Сидорецкий,
- Сидоров.
- Вот точно. Сидоров. Найди мне его!
- А чего искать. Сам придет за гонораром.
Посетитель спустился вниз. Вахтер стал искать отметку в журнале.
- Фамилия?
- Сидоров.
- по какому вопросу приходили?
- Гонорар получить.
- Получили?
- Получил.
- Ну, приходите еще.
- Спасибо, но я ... больше не приду.