Говорят - люди рождаются половинками одного сосуда. Равными частями единого целого...
И всю жизнь после исчут друг-друга...Некоторые к слову, так и не находят...Увы.
Я же...Представляешь...Я только недавно это осознала - я всего - навсего осколок...
Маленький такой...
Это когда разбиваешь любимую чашку на сотни маленьких осколочков, а мама потом приговаривает - на счастье. Чем больше осколков, тем лучше.
Это когда во время ссоры разбивают рамку с общей фотографией, а ты бежишь за ним босая по этим осколкам...И они так остро так тонко врезаются в пятки...
И вот ты стоишь перед ним растрепанная, босая, такая тихая...С изранеными ногами...
Он осторожно вынимает каждый осколочек, не забыв при этом поцеловать...
Осколки собрали...Представляешь? Эти маленькие осколочки счастья собрали и выкинули в урну...В мусорное ведро...С глаз долой...
Сквозь слезы - смех. "И больше никаких ссор по пустякам, договорились?"
А я в мусорном ведре...В крови.
Я больше не приношу счастье...Я уже разбита...
Они идут, взявшись за руки, покупать новую рамку.