Клен коченеет. Постылая дрожь.
Осень. Увы же! Увы - невезучему.
Скоро приидет жестокий как нож...
Надо готовиться к самому худшему.
Шепчут березы: "О, это конец!..
Помнишь, о прошлом году нас косило?..
Надо упрятать в заветный ларец
Девичьи косы - весеннюю силу..."
Ветками ловят больное тепло.
Даже у сосен кора испугалась...
Скоро здесь будет темно и голо,
Эта напасть не берется на жалость!
Паника, шум в августовких стадах,
Чуть порыжелых, но истово сочных...
...Все мы падём, но не пустим сюда
Гладкую ведьму, облезлую порчу!