В одном городе в столице одного европейского государства, не будем говорить какого, хоть это и была Москва, столица нашей Родины, жила одна женщина. И не было на всем белом свете никого счастливей и несчастней ее. Одновременно. Разве так может быть? Еще как может. Основное время своего существования она была абсолютно счастлива. Настолько, что диву даешься, как столько счастья могло влезть и влезало в такое небольшое человеческое тело. Для такого большого счастья нужно бы тело просто гигантское. Вставала утром, особенно утром, она с ощущением неизмеримой радости бытия по неизвестной ей самой причине. Счастлива просто потому, что есть этот мир и в нем есть она - Маргарита Николаевна. Небо было все такое же голубое, ласковое солнце также, как и всегда, делало этот мир радужным, и все ее существо переполняла эта неимоверная прелесть бытия, восторг перед созданным всевышним совершенством этого мира.
"Кто сказал тебе, что нет на свете настоящей, верной, вечной любви? Да отрежут лгуну его гнусный язык". Булгаков " Мастер и Маргарита". Да, эта любовь у нее была. В данной фазе ее жизни ко всему человечеству вообще и к самой жизни в частности.
Человек рождается, живет и умирает в своей телесной оболочке, совершенно один. Многие всю жизнь пытаются разорвать эту оболочку и слиться еще с одной, такой же одинокой в этом мире душой. И, вроде бы, иногда находят и получается. На какое-то время. Пока, максимум года три гормоны дурманят голову и не дают увидеть за пеленой страсти реального человека. Когда видишь только романтический образ и умиляешься всем его недостаткам. Но когда туман спадет, а все когда-то проходит, даже это, оказывается, что ты все также один. В своей оболочке. И прощаться с этим миром придется все также одному.
Потом все про нее было по Булгакову. Многие женщины все что угодно отдали бы за то, чтобы поменять свою жизнь на жизнь Маргариты Николаевны. Все чистая правда, очень многие. Она могла купить все, что ей понравится. Поехать туда, куда она только ни захочет. Все у нее получалось. Вообще, ей фантастически везло. Но при этом "..она была счастлива? Ни одной минуты." Я бываю в таком состоянии только иногда. Среди всеобщего счастья и благоденствия вдруг иногда наступает такое время, когда вдруг осознаешь, что все как у Булгаковской Маргариты Николаевны, " ни одной минуты" она не была счастлива. И до этого мгновения она не знала, что такое печаль, но эта минутная слабость быстро проходит, и мир опять играет всеми своими красками. До следующего такого выверта души, когда только на мгновенье понимаешь, что ".. она была счастлива? Ни одной минуты".