Не та, что Хромченко. /моя умнее/
Не та, что Бледанс./ моя сексуальнее/
Эвелина…
Провожу по жгучим черным волосам ладонью, на которой до сих пор шрамом Его линия.
Упираюсь лбом в ее костлявые плечи и тихо плачу о Нем.
Вытаскиваю из ее пухлых губ тонкую никотиновую зависимость и на облачном выдохе начинаю…
… о том, как до унижения хочется вернуться.
Простить. И попросить самой прощения.
Любить. И принимать Его любовь по расписанию.
Жить. И не мешать жить Ему так, как Он привык.
…о том, как на вопрос доктора «есть жалобы?» хотелось нажаловаться на Него.
И под всеми словами неразборчивого почерка врача видела рекомендации: смирись.прими.наслаждайся.
…о том, как из ужасной боли вылепила Ему памятник и возвела по центру сердца.
Как нагло научилась смотреть прямо в глаза. Чужим. Так легче.
Когда видишь, как потеют чужого ладони,
как путает слова,
как исчезают из звука последние слоги,
как пишет твой номер и через одну из-за волнения исправляет неправильно записанные цифры…
…о том, как уже несколько дней подряд совершенно случайно… вру! Совсем не случайно оказывалась возле Его офиса, и осмыслив нелепость сего поступка, моментально бежала прочь. На другой конец города… Где жгучий брюнет напротив пытался хоть чем-то зацепить.
Но! Ни lexus.
Ни «у меня же связи, детка…».
Ни «денег хватит, чтобы купить клинику»
Не вызывали ни.че.го.
…о том, как я совершенно не оригинально подошла к финишной прямой.
Где есть не_Тот. Не_так. Не_правильно…
И я одна из тех, кто «стерпится-слюбится»
Она не пожалеет. Не осудит…
Она просто поймет.
Эвелина…
Единственная кому мои строки неровным швом по сердцу…
И неважно, что я ее придумала…
Важно то, что ей я могу рассказать абсолютно все,
ведь, ближе ее у меня, к сожалению, никого нет.