“Алкоголь дает обманчивое ощущение, что «все хорошо»,
а трезвость дает обманчивое ощущение, что «все плохо».”
жизнь.
Восходящие лучи солнца пробивались во все щели и резали темноту как нож масло. Утренний свет был беспощаден ко всему ночному. Он намеривался прогнать каждую тень и каждый сон. Лучи, словно малые дети, поднимались все выше и выше, заглядывая в каждое окно, искали спящего человека и начинали светить ему прямо в лицо, пока тот окончательно не проснётся. С каждым новым этажом потеха становилась всё веселее. Но на 21 этаже вышел один прокол. Человек, сидевший на кухне за столом, уже давно не спал. Ночь настолько глубоко въелась в его сознание, что лучики восходящего солнца были здесь абсолютно бессильны, ему вообще уже ничего помочь не сможет…
***
Какого чёрта? – дрожащие руки всё крепче сжимали чашку горячего кофе, словно ища в крепком напитке спасение и ответы.
Что это было? Или Кто? Этот сон… Я помню только погоню. Неистовый бег. Я был дичью, а охотник… Нечто тёмное гналось за мной попятам, а я бежал как сам чёрт. И вокруг пустота… Вокруг вообще ничего не было, негде укрыться, некуда бежать. Но я бежал, бежал во весь опор. Всё тщетно, оно догнало меня и… И что? Что дальше? Чёрт! Совсем ничего не помню. И чего я так дрожу?
Благодаря своим “добрым” снам я перерыл кучу информации, что бы взять их под контроль. Техника осознанного сновидения в теории была элементарна. Всё что требовалось – помнить, что ты спишь. А в своём сне ты царь и бог. Ты всемогущ, если очень захотеть, можно избежать любой напасти, победить любого врага. Куча исписанных листов с моими сновидениями, куча медитаций и упражнения для само контроля и вот результат. Я не смог убежать от тёмного пятна? Да ещё и проснулся в холодном поту и весь дрожу. Мой сон про логово, про Маркаса – единственный, где эти умения не работали. Но он часто повторялся и я привык. Так может они связаны? Может теперь вместо горы разорванных тел мне до конца своих дней убегать от тёмного пятна? Прекрасно, только я так долго не протяну. Сдадут нервы, съедет крыша, и прощай рассудок. В жопу всё это! Мужик я или нет, в конце то концов. Воспользуюсь дедовским способом, а за одно и нервы успокою.
Дедовский способ был гениально прост. Нужно нажраться до чёртиков, чтобы сил хватило только добраться до дома, упасть в кровать и сладко захрапеть, отравляя окружающий воздух перегаром. Но пить в одиночестве – это не комильфо. Значит придётся искать компанию. Ничего, найдём. Благо есть варианты.
Осушив залпом кружку кофе я помчался быстрее ветра за сотовым.
- Але, Санчес? Как жизнь?
Ты что спишь ещё?
Ага и тебя туда же засранец.
Сам козел!
Ладно, дело есть!
Конечно же просто так я бы тебя не разбудил.
Да реально серьёзное дело.
Го сегодня в бар, там всё объясню.
Когда? Да хоть сейчас!
А ну да, тут ты прав, рановато.
Как проснёшься набери, ок?
Ну вот и чудно.
Да уж поспишь тут.
Да не ничего. Сладких снов говорю.
Ага давай, пакеда.
Ну вот, планы на вечер построили. Осталось мелочь – дожить до этого вечера. Спать – точно не вариант. Чувствую, что имею все шансы не проснуться. Так чем бы себя развлечь? Увлечений у меня было предостаточно, но при обильном наличии свободного времени желание что-либо делать чудодейственно испарялось. Ничего, не хочешь – заставим, не умеешь – научим. И так что мы имеем? Окинув комнату взглядом, я пришёл к мысли что тут не помешала бы хорошая уборка. Но нет. Я же травмированная сном жертва, мне полагается покой, а не какая-то там уборка. Видимо тут будет срачь пока я не найду себе девушку. Ну и пофиг. Что мы ещё имеем? О! Гитара! Шести струнная подруга не раз меня выручала. Она как никто другой умела избавлять от проблем, позволяя хоть на время забыться. На “перепевки” чужих хитов нет ни малейшего желания. Значит слабаем блюз. Лёгкое касание и гитара запела… Хотя нет, заскрежетала. Где мой тюнер? Пять минут позора и инструмент готов. Парадокс, играю я весьма неплохо, на уровне. Играю давно, да и слухом не обделён. Но вот настроить гитару – не судьба!
Робкие, словно шорохи, звуки начали заполонять окружающее пространство. Самостоятельные и независимые, они не нуждались друг в друге. Они были элементарно просты и этим совершенны. Но все поглощающий, дикий ритм, нарастал с каждым мгновением. Он сжирал звуки, со скоростью белой акулы, не оставляя им ни единого шанса. Он рос и рос, заполняя всё пространство и сознание. Дикий, необузданный блюз ворвался в комнату, подчиняя себе всё и вся. И вот уже все нервные клетки вибрировали в такт ритму, а он становился всё сильнее и громче. Блюзовый ритм рвался по швам, рождая бой, а он же переходил в тяжёлый металлический риф. Ещё мгновение и, кажется, вытекут глазницы и лопнут перепонки, но в самом своём пике, он резко обрывался, рождая собой мелодичный перебор. Который, отжив свои мгновения, словно растворялся в воздухе, освобождая место изначальным звукам, совершенным звукам. И всё начиналось с начало…
Эту странную мелодию я называл блюзом одного аккорда. Знающие люди скажут, что это полная чушь, но мне как-то плевать. Мелодия выстроена около одного из самых простых аккордов. Отжимая поочерёдно пальцы и используя слимы, подтяжки и молоточки – рождался ритм. Ритм – на нём всё и построено. Всё держалось на чистых чувствах. Ведь каждый раз мелодия была совершенно разная, она была неповторимой, уникальной, совершенной. И каждый раз совершенно иная. Ей я мог передать абсолютно всё. И передавал до самого вечера.
***
Глухой долбящий звук баса смешивал мой мозг в сплошную кашу. Извилины определённо отказывались нормально работать в такой обстановке и вся ответственность за тело перекладывалась на инстинкты. А значит, следовало ждать приключений. Мой нетрезвый рассудок никак не хотел до конца возвращаться внутрь, где, между прочим, ему самое место!
Я стоял в загаженной уборной и кажется блевал. По крайней мере, я себя так ощущал. Уборная, слишком гордое слово для этого раздолбанного сортира. Да и сортир слишком гордо. Клубные туалеты можно было спутать с отходниками в самых дешёвых притонах. Меня всегда это очень сильно удивляло. На входе охрана - здоровые лбы в футболках с надписью спецназ, ОМОН и прочей ересью. Внутри дорогая акустика с новомодными ди-джеями. Литры элитного спиртного и галлоны пива на любой вкус. Кругом все пафосные и крутые, пальцы веером, сопли пузырями. А нормальный туалет сделать не могут. Чёрт! Да тут даже бумаги туалетной нет! Ну, точнее есть, но кто-то, ещё в прошлый раз, на неё насрал. В общем, туалет отражал истинную сущность подобных заведений.
Это всё конечно занимательно, но надо бы вернуться в люди, там ведь ещё не допитое пиво. Аргумент весомый и бесповоротный! Да и Санчес уже, наверняка заждался. Перед выходом я честно пытался смыть блевотину, но как вы уже догадались, бачок не работал. Да! И туда умудрились насрать. Ну что за народ, а?
По-тихому удалившись с места преступления, я целенаправленно потопал к барной стойке. А вот и знакомая рожа моего другана.
- Ты что там так долго? Блевал что ли?
- Проходил сеанс медитации. Какая нахрен разница?
- Стопудово блевал. Алкаш! С улыбкой хоть?
- А то! Улыбнулся солнышком и сблеванул радугой, как доктор прописал.
- Странно это всё на самом деле, ты ведь выпил мелочь. Да и пиво свежак, я вон уже третий стакан глушу и нормально всё. – мой друг не на шутку выражал беспокойство, хоть и предпочитал обычно не лезть ко мне с расспросами, но видимо не сегодня - Что с тобой за фигня последнее время происходит? Всё из-за своей истерички убиваешься? Небось, не спишь ночами, в подушку плачешь.
- Да иди ты! – кстати, как не странно я и думать в последнее время забыл о своей неверной половине, хотя мысль о том, что меня использовали, как этот клубный туалет, никогда меня толком не покидала. Она притаилась внутри и как маленький назойливый червь точила изнутри. – Я о ней и думать забыл.
- А чего ты бледный как смерть? Бессонница? Опять не спишь?
- Да вот как раз на оборот. Сплю много, да вот только толку от этого, как с козла молока.
- А что так? Опять Сны? Людской фарш и Маркас!
- Не совсем – Санчес единственный кто был в курсе на счёт моих Снов, и, не смотря на его вечную издёвку и шальной взгляд, готов был спорить на что угодно, сейчас он сама серьёзность – концепция изменилась.
- Ты обосрался! – буквально взорвался от хохота мой друг, вспомнив старый анекдот.
- Нет! Идиот! Я тут о серьёзном! – хорошо, что не поспорил ни с кем на его серьёзность – а ты ведёшь себя как чмо последнее!
- Молчу как рыба об лёд
- На этот раз это было тёмное пятно. Я убегал от него, но безрезультатно.
- И чо?
- И ничо! Проснулся в холодном поту.
- Так тебя догнали?
- Нет вроде.
- Фигня какая-то! Но средство есть. Эээ! Бармен! Рому.
- Ага. Согласен. Нужно по любому выпить людям рому!
- Ну, будем!
- А то! За здоровье твоего черного пятна, ибо именно оно подарило мне сегодня такого прекрасного собутыльника.
- Да брось ты! Я всегда в твоём распоряжении.
- Ну не скажи. Пока со своей козой романы крутил тебя было не вытянуть. Благо я законченный шизофреник и могу смело выпить сам с собою! Гыы!
- Ну что было то прошло. Ведь не наступай мы на грабли, так никогда бы и не узнали как это больно. Именно на своих ошибках мы учимся лучше всего.
- Гыыыы! – Санчес упорно продолжал корчить из себя имбицила. Да у него в принципе талант.
Пока мой друган улюлюкал и издавал нечленораздельные звуки, отделившись от своего столика, почти через весь зал начали подплывать ребята с лицами не особо обременёнными интеллектом. Я их давненько приметил. Ребятам стало скучно просто бухать, а кроме этого, в дешёвых китайских трениках, им ничего и не светило. Ни одна здравомыслящая девушка, да и простая клубная ****ь, на них не поведётся, особенно когда есть рыбки покрупнее. Словно стая шакалов они начали брать нас в кольцо, методично отрезая пути к отступлению. Один остался на шухере у входа, ещё один отрезал путь к туалету, а остальной контингент остановился в метрах двух от нас. В перёд выступил “вожак” стаи с двумя, вечно поддакивающими, шестёрками. Видимо для пущего веса своих аргументов.
- Э мля, ты чо в натуре такой идиот!? Ты чо на больничку захотел!? Ты чо, урод мля, культурным, мля, людям – и в этот кульминационный момент он харкнул на пол для полно драматизма, но попал себе на туфлю – мешаешь отдыхать, а мля?
Ребята, в принципе, шли к успеху, если бы не одно но. Я живу в двадцати минутах ходьбы от этого чудного заведения. Следовательно, я здесь частый гость, и меня знает весь персонал и тем более вся охрана. Они так же в курсе, что стычки со мною нужно прерывать на корню иначе будет горе. Причём горе будет необязательно обидчикам. Имея кое-какую наработанную базу по каратэ и пару литров спиртного внутри себя, плюс расшатанная психика превращали меня в машину для разрушений. Машину, разрушающую всё на своём пути. В буквальном смысле всё! Да ещё с очень пониженным болевым порогом. Так что вся охрана знала, что если допустить стычку в помещении, я разломаю половину этого помещения и нанесу колоссальный убыток заведению и его посетителям. Что поделаешь - рука тяжёлая, а глаз замыленный.
Так что едва самый смелый “шакал” закончил свою тираду с чередой бессмысленных вопросов, как тяжёлая рука легла ему на плечо.
Рука принадлежала, пожалуй, самому колоритному охраннику в футболке с надписью “где твой пропуск сука”. Знакомый “малый”, обычно стоит на фэйсконтроле во время особо важных мероприятий. Решили действовать наверняка.
Чувак в трениках завертел головой, словно не веря в происходящий облом и ища поддержки у братвы. Но братва уже давно по-тихому слилась, дабы избежать неприятностей. Паренька заломили и увели в “камеру пыток”, а по-простому комнату охраны. Он вертелся, словно никак не мог принять происходящее в серьёз. И единственное, что здравое в нём виднелось, это ненависть в его глазах. Глазах, которые уже насквозь просмотрели во мне дыру.
- Недолго музыка играла – с сожалением пробубнил Санчес.
- Недолго фраер танцевал…
- Ты чего подвис? Небось уже в штаны наложил кирпичей, а?
- Просто его взгляд… Он такой необычно ощутимый… Странно.
- Херанно! Давай бухать.
- Если скинемся, можем ещё бутылочку рому прикупить.
- Это можно!
- Извините за причинённые неудобства – бармен выпрыгнул как чёртик из табакерки – наш директор признателен, что всё обошлось лучше, чем в прошлые разы.
- То есть без ущерба заведению? – не выдержал я от смеха.
- Именно так! И мы презентуем вам эту бутылочку шампанского!
- Чувак в следующий раз как попрут разборки круши эту халупу к чертям! – завелся Санчес – где это видано, чтобы приличным мужикам шампанское наливали?
- Шампанское очень хорошее и достаточно дорогое! – настаивал бармен.
- А можно его будет обменять, на что-нибудь менее дорогостоящее, но более приемлемое? – решил я пойти на компромисс.
- Не вопрос, что желаете?
- Ром! Сколько получиться?
- Пять.
- Ну, тогда мужик по паре стопок и одну бармену, за сговорчивость, и по домам?
- Ок. Вернёшься в объятия своих снов?
- Извините, но вы ошиблись.
- Э?
- Пять бутылок. Два с половиной литра.
- Фуууууух! – нас буквально разорвало от неожиданно перепавшей халявы.
- Кстати выносить у нас запрещено.
- Так Санчес, походу сны отменяются!
- Ну, ты и алкаш! Ахахаха! Ой, алкаш! И с кем это я только вожусь?
***
С бара мы вышли под утро. Ну как вышли, выползли, с большим трудом преодолевая ступеньки. Не смотря на то, что заведение закрылось в два часа ночи, мы там проторчали почти до пяти. Вот что значит поделиться с барменом. Санчес вызвал себе такси. Ну, правильно, ему до дома путь не близкий. Это мне здесь двадцать минут пешком через парк. Погрузив друга в подъехавший автомобиль, я отправился домой. Свежий воздух постепенно выветривал дурман опьянения, не смотря на то, что после выпитого не удивлюсь, если у меня по венам, вместо крови, потечёт ром. Все мои проблемы временно отошли на второй план, и я наслаждался пьяным дурманом, очистив свой разум от всего постороннего, шагал по унылым аллеям парка. И всё было просто прекрасно, пока из кустов не появились коренастые фигуры, преградившие мне путь.
- Ну чо козел мля, вот и пересеклись наши тропинки! Земля то, мля, тесная сука, тесная!