Он Её не любил. Не в том смысле, что плохо к ней относился, совсем наоборот, хорошо относился, просто в Его душе не горела искра под названием - "Любовь". Он позволял Ей любить себя, иногда, под настроение, и Ему казалось, что он совершает что-то небычайно хорошее для Неё.
Она же любила Его истово, как религиозная фанатка. Боготворила Его, бережно храня в памяти все дары, полученные от него - нежную улыбку, ласковое слово, страстный взгляд, касание, пожатие рук, драгоценный поцелуй. Когда Он долго не звал её, Она перебирала в памяти все эти бесценные подарки, как чётки, для успокоения души. Она готова была бежать, ползти, плыть, карабкаться по отвесной стене, лететь к Нему по первому Его зову. Когда Он всё-же появлялся, Она, задыхаясь от нежности, прижимала Его ладонь к своему лицу и становилась самой счастливой женщиной в мире.
- Вот, если бы я могла сделать Его таким счастливым, как Он делает меня одним касанием, тогда не жалко и умереть! Ведь дарить счастье - наивысшее счастье!
Но увы... Он её не любил...