Первозданным, нескромным эхом
Раскатился мой рык в ночи.
«Весела ли твоя потеха? –
Ночь шептала. – Давай, рычи!
Твой огонь у бродяг в почёте;
Мысли в песнях – вселенский яд...»
Я схватил, блин... гитару... вроде...
Размахнулся и... – прямо в Ад!
Захожал я туда не часто,
Но всегда – с ветерком в глазах.
Сатана мне орал: «Напрасно
Не отведал Дремучий Страх!»
Это вроде коктейль, цвет – чёрный.
Мне пытались налить, я – пас.
«Да пошёл ты! – рычал я Чёрту. –
Водки дай!.. Чтоб не видеть вас...»
И какого сюда припёрся?
Не пойму, я ведь Богу ближ.
С ним, я помню, от... тьфу, отторгся!
Бог – дружбан, и ващще... престиж.
Но смотрю я, всё-таки, «порно».
И дерусь, и бухаю... Эй!
Наливай мне!.. Пусть будет чёрным
Цвет коктейля души моей.
Вот и сдохла мысляшь пиита –
Словно Пушкина вбил Дантэс.
Ну дык, шо-же-ш? Вам всем открыта
Эта истина: «Мозг-бух-треск!..»