Не от придуманных страданий пошла и есть святая Русь,
Не на задворках мирозданий - я предков памятью клянусь.
Ее Господь для нас взлелеял и миром правды вдохновил,
Чтоб дух Христовой веры реял и ум в сомнениях томил.
Лишь нам дана такая удаль для вдохновенной широты.
Хотя порой, не скрою, губит нас проявленье доброты.
Не раз, не два умылся классик слезой младенца над строкой,
Пусть плакал он, но это значит, что не искал душе покой.
И мы своей литературой встряхнули сей дремотный мир,
Его Высочеством Культурой творили гениальный пир.
За музыкантами поэты, с балетной труппой в море грез.
Благодарю тебя за это, нам не найти святее слез.
Так что же мы, слабее стали, или запал уже не тот,
Что православные устали, как с Персеидами поток?
Не по плечу былая удаль, сломала нас банкиров рать?
Нет, мы еще стоим покуда, Россия нам - родная мать!