***

Что наша жизнь - собранье монологов,

поток безумия на фоне тишины,

в покойной благости дежурных некрологов

исчез кураж заявленной весны,

она течёт как совкупность чисел,

имён, событий и незавершённых дел,

как череда не сделанных открытий

со штампом «разобраться не успел»,

вся жизнь – один большой могильник планов,

забытых слов и суетных каверз,

болото вместо буйных ураганов,

всё так приличненько что по сердцу мороз,

что наша жизнь... А так ли она наша?...

Казнить нельзя помиловать успеть -

- в деревне бабушки готовят простоквашу

умеют всех любить, до слёз терпеть....

07.08.2013