Снег

Этот снег валил, осыпая осыпая дороги белым холодным пеплом, остужая серые плиты погрустневшего города, он касался подошв едва согревающих ботинок, он кружился вокруг замедляющихся от скользкой поверхности ног, припарашивал сероватое пальто и краснеющие от холода руки, проскальзывал по щекам, надеясь добраться до маленького кусочка незакрытой шарфом шеи, слепил глаза, которые уже почти не желали открываться, чтоб увидеть бледнеющие улицы, настойчиво пропагандировал окоченение, вкрадываясь в душу черно-белым пейзажем, а бывало, он падал огромными завораживающими хлопьями так красиво, что мы и не замечали, что если поднять голову к небу, то эти прекрасные хлопья больше походят на клочки туалетной бумаги, он ставил свой угнетающий свет, пустой и безжизненный, он предлагал свой темпоритм, даже медленнее, чем в замедленной съемке, но только мы дрожали, не вписываясь в его концептуальную задумку, растапливая навязчивые снежинки горячим своим телом, и снег становился прозрачным на наших алеющих губах – это все, что требовалось понять: мы сильнее любого холода, если умеем дарить тепло.