Il mio caro, кругом вода, мрачно пропахшая серым тленом. Эта Венеция - словно демон, путь совершающий в никуда. Кутаясь в складки его плаща, я разгоняю свою печаль тем, что пишу тебе письма, веря непрочной бумаге. Только текущие патокой мысли, в мире несохнущей влаги стойко мечты хранят ...
Пьяцца Сан Марко полна голубей, небо над нею всегда голубей, чем над другими частями, острова, пьющего с нами терпкую граппу разлуки. Твёрдой рукой процарапан на жизненной карте город, опутанный стынущим мартом и обречённый на тихие муки - танец на сваях плясать, разлетаясь тысячью мелких осколков ...
Ловко взмахнёт треуголкой призрачный дож, начиная пустой карнавал масок без лиц.
Знаю, что это не сердце болит - просто так действуют сырость и дождь, и вызывают проклятую дрожь где-то на грани ресниц ...
ты придёшь?