«Зимняя сказка. И атмосфера такая волшебная, сказочная. Ощущается полёт маленьких ажурных снежинок.
Да и день сегодня тоже необыкновенный, уж очень солнечный с ярким небом ярко-голубого цвета, почти как летом. Но только почти. А так оно снежное-снежное, лёгкое и родное.
Да, не удивляйся. Я опять смотрю в окно и стараюсь написать зимнее стихотворение. Постоянно отвлекаюсь на пушистые шарики, которые смешно прыгают по кромке снега. Они смешно перелетают с места на место, расщёлкивая семечки. Их так много. Словно все птицы в округе слетелись на завтрак, приготовленный мной. Ты не поверишь, кто садится на самую высокую ветку рябины. Это толстенький снегирь с кроваво-красным пузиком. Он чем-то расстроен, не подлетает ближе к стеклу, поэтому я не могу его детально рассмотреть. Но знаю, он красив.
Так больно…
Я смотрю на этот красный комочек и сжимаюсь от неведомой боли, гнущей меня всё сильнее куда-то к полу. Очень тяжело. И ножом кто-то медленно делает разрезы по сердцу. Я слышу, как течёт всё внутри, как кровь прожигает плоть. А пальцы так и остаются ледяными, будто сталь. Мне холодно! Хотя внутри пылают дьявольские языки пламени. Я сжимаюсь и трясусь от неведомой напасти. Но у меня нет температуры, точно знаю. Не ведаю, что это, но это убивает во мне все чувства и эмоции. Побежали соленые, холодные слёзы, немного остудившие кожу пылающего лица»
- Скажи мне, что со мной?! Я не больна и не люблю. Хотя, последнее можно легко включить в первое. Увы, ничего, а в душе такая ахинея из дьявольских языков. Что ты там шепчешь? Ты знаешь, что со мной? Повтори, громче, чтобы я могла слышать.
- Одиночество, - произносишь с улыбкой ты.
- Одиночество, - зачем-то повторяю это пугающее слово по буквам.
- Нет, не может быть, это что-то другое. Я не чувствую то, о чём говоришь ты.
- Но оно живёт в тебе, я знаю. Глубоко, в тайне, но где-то существует. Ты не одинока физически, а вон сердце уже почувствовало нотки фальши в твоём окружении.
- Со мной родители, друзья… Я не одинока!
***
Она всё сидела, писала в тетради, шептала что-то холодному стеклу. С ней не было никого: ни друзей, ни родителей, ни даже его. Все куда-то разбежались, разъехались, оставив её в полном одиночестве.
Она писала и верила, что когда-нибудь этот коварный молодой человек с глазами цвета боли и отчаяния покинет её, перестанет водить холодным лезвием по внутренностям. Она верила. Может, именно в эту зимнюю ночь она, наконец, сможет расстаться с ним хотя бы на время.
А лучше, чтобы расставание стало вечностью, чтобы прозвучало звёздной ночью это пронзительное и громкое
- ПРОЩАЙ.