Это конечно альтернативная реальность. Да и девушка эта, в общем ее следы теряются, ведь прошло уже девять лет. Где она теперь, кто знает. Да, она ненавидела захватчиков. Быть может она была всего лишь связной между регулярной армией и теми кто не носил на форме знаков отличия. И если что, то они сами по себе, выручать их никто так и не пришел. Ведь их там как бы и нет. А она, просто она метко стреляет. И ещё любит Цоя. Ее позывной - Скво.
Позывной-Скво
Было жарко. Очень хотелось пить. Солнце плавило асфальт и раскаляло воздух, делая людей стоявших на остановке покорно ПЛАСТИЛИНОВЫМИ. Лица одинаковые. Вот раньше не замечала. Никто даже не улыбнется. Давно не улыбаются. Ждут обещанный рай.
С чего все началось?
Началось все с мелочи.
Я рассыпала на остановке желтые и серебристые кружочки из кошелька. Они разлетелись на горячем асфальте туго звеня и подпрыгивая.
Я быстро присела, мельком увидала саму себя в зеркальном колпаке на колесе междугородного автобуса: Он такой ярко-синий, большие темные окна. Царапина на крыле в виде стрелки. Куда она ведёт, в рай, в ад? Мне то все равно. Им нет. Рано. Для мменя нет ни того ни другого. Пока нет. Только жёлтые кружочки -на которые ты можешь позволить все что угодно. Резанная бумага, в обмен на рай плавно переходящий в ад.
Ну а я... Ну что за неряха: прекрасный пиджак черного цвета весь в пыли. На белой кофточке след какой то... мазуты. Пепельные волосы растрепаны, серые глаза слишком велики для... лица. Я собой н е д овольна. И тушь растеклась. Лак на ногтях грязь. Грязно бурая капелька.
Все еще сидя на корточках и поправляя волосы, я выронила наушник флеш-плеера. Может, поэтому я услышала хруст гравия справа от себя. Я смотрела на стрелку, а она все еще вела в рай. Это зависело только меня. - -Бу!
Вначале я увидела пыльные рыжие ботинки на толстой подошве. Такие носят «пустынные странники» или "джи ай" американской пехоты. Обувь для жаркого климата. Песочная с разводами камуфляжная куртка, ранец такого же цвета, даже винтовка м-16 выкрашена в персик желто-оранжевый.
Лицо типично американское: квадратная челюсть жующая жвачку. То дебильно превосходящее всех во всем выражение тупого америкоса. Приклееная улыбка - все.
Я вставила в ухо наушник. Цой пел про уходящее лето. Музыка была в самый раз.
Я с достоинством поднялась. Одернула короткую юбку. Стряхнула воображаемую пыль со своего плеча. Испытующе посмотрела на него снизу вверх.
«Я не просила вас приходить в мою страну. Я не просила вас устанавливать ваши порядки в МОЕЙ СТРАНЕ. Но вы пришли. Вы подписались на то, о чем будете сожалеть всю свою короткую жизнь.
Я вырвала из его рук винтовку и без замаха саданула прикладом между его подбородком и воротником стоечкой.
Люди на остановке молча смотрели, как заваливается навзничь американский солдат. Никто не вызвался мне помочь.
Что ж… Они всего лишь люди. Они привыкли. Человек приспосабливается ко всему.
Стеклянная остановка. Яркая вывеска мтс. Реклама. Стройная стюардесса в синей униформе. Аэрофлот. Желтый орешек из эмендемс смотрит на меня и улыбается.
В наушнике стук. Стук проводов, - поет Цой - Но странный звук зовет в дорогу. Может сердце, а может стук в дверь.
Я слышу, как колотится. Мое сердце. Оно трепыхается в моей груди и отчаянно боится.
Не верьте про героизм. Его нет на самом деле.
Есть лишь холодная ярость. Ледяная рука, останавливающая бешеный ритм.
Я вскидываю м-16 калибр 5.56 вес 3.85 здоровенная полуавтоматическая винтовка в женских руках. Выглядит героически. Я присела на одно колено и глянула в зеркальный колпак колеса автобуса.
Поправила ремень на плече. Встала, придвинулась вплотную к хромированному столбу остановки. Подняла винтовку, сняла с предохранителя. Передвинула рычажок на одиночную стрельбу. Дальность восемьсот. Там, в конце улицы американские солдаты. Оптический прицел с мягкой резиной. Теплый ствол. Синяя капелька за стеклом, плавающий горизонт. Горячая сталь.
Стук стук, - падают в пыль медные гильзы. Я слышу только голос Цоя: Только верь! И опять на вокзал, и опять к поездам,
И опять проводник выдаст белье и чай...
Ток по рукам. Отчаянно звонит телефон. Вибрирует в кармане.
Бесшумно разлетается стекло рекламы.
В пыли на осколке ухмылка желтого орешка из эмендемс.
Они зовут меня русской скво. Они боятся меня и охотятся как на дикого зверя. Я вне закона. Я
Я зачем то вспомнила, как в прошлом году в порт на Камчатке один за другим входят японские военные корабли. И слова старенького мичмана говорящего тихо тихо:опять в который раз мы все пр-ли.
Отвернулся и пошел... а глаза слезятся, то ли от ветра то ли от старости... Глянул на меня мельком: ничего дочка, ты главное им не поддавайся. Мы - русские!
Дальность пятьсот. Никого рядом нет. Разлетаются в клочья тонированные стёкла автобуса. Сдувается переднее колесо. Я понимаю, что мне не выжить, что кончились батарейки и вдобавок - патроны. С шипением останавливается поодаль камуфляжный БТР . Друзья или мои враги? Шансов кот наплакал.
Наши наши. Это наши!
Я продолжаю жать на пустую гашетку - и ору как сумасшедшая: Это я - русская скво! Слышите?! Я!