Страны – как люди: разные, с индивидуальной судьбой, характером, стилем… Одни большие, другие маленькие, одни богаче, другие беднее. Кто и что их делает такими: случай – каприз истории, свободный выбор или рок, злая воля или холодный расчет? Кто знает…
Есть люди, живущие «с головой, повернутой назад», есть и такие, кто умудряется существовать вовсе без головы… Одни живут воспоминаниями, другие – мечтой о грядущем; иной ждет всю жизнь своего шанса, другой упорно ищет возможности реализовать свою судьбу; некоторые коллекционируют марки, иные – деньги.
Жить прошлым – глупо, ибо оно ценно лишь опытом, из него извлеченным. Жить будущим – смешно, ибо оно текуче, изменчиво, инвариантно, да и формируется силами, неподвластными воле индивидуума..
Стало быть, разумно жить настоящим, время от времени поглядывая в прошлое, как водитель автомобиля бросает взгляд в зеркало заднего вида, дабы вовремя заметить, не догоняют ли машину его обитатели…
В будущее не заглянуть, но его можно и нужно предчувствовать…
Когда-то давно я был ребенком. Брат рассказал мне историю из его жизни, приключившуюся с ним на дороге. Он сидел за рулем в тот странный час, когда день уже закончился, а ночь еще не наступила. Сумерки, предвестник тьмы, старая машина, неработающий ближний свет, разбитая, традиционно ужасающего качества дорога, хочется спать…
Вдруг руки сами резко крутанули руль влево и через мгновение выровняли машину на полосе. Брат затормозил и оглянулся. Позади чернел силуэт экскаватора, оставленного на улице без освещения, без ограждения или знаков.
Смерть – это не старуха с косой или улыбчивый скелет. Нет-нет. Смерть – это тень, глубокая и всегда рядом, как старый друг: может войти без стука и позвать за собой… Один раз я видел ее. Настоящую, свою, личную. Когда-нибудь расскажу по секрету…
Однажды, закончив дела, я подошел к двери квартиры и положил ладонь на ручку, собираясь выйти наружу. Высокая двойная дубовая дверь старого питерского особняка, витая, хитро изогнутая дверная ручка сияла золотом, как педаль концертного рояля.
Рука легла на нее и не смогла повернуть, надавить вниз, открыть дверь – что-то мешало… Я застыл, ошарашенный происходящим. Постоял несколько мгновений, вернулся в квартиру, походил бесцельно, потом подошел к двери снова. На сей раз дверная ручка поддалась без сопротивления, даже не скрипнув.
Я ступил на площадку лестницы и увидел на ступенях кровь: капли, брызги, лужицы, отпечатки подошв, каблуков. Здесь только что истекал кровью человек. Куда он бежал: вверх по лестнице, к себе домой или вниз, вели его или волокли силой – было неясно. Я видел лишь свежую кровь, вдыхал ее дурманящий запах. Что-то не пустило меня выйти на лестницу в тот момент, когда она пролилась… Или кто-то… Я не знаю. Видимо, мой час не пробил в тот день, как и ангел-хранитель уберег брата моего в сумерках на дороге.
Люди – как страны: большие и маленькие, счастливые и несчастные, богатые и бедные, умные и не очень…
Нас уже семь миллиардов, и ангелы-хранители не справляются, увы, со своей работой. Они-то могут улететь прочь с гибнущей планеты – у них есть крылья. Должны быть, во всяком случае… А мы рождены ползать, придавленные к земле силой тяжести. Полубоги? Нет, убоги! Но даже мы иногда в состоянии предвосхитить будущее, а значит, повлиять на него, пусть в пределах собственной судьбы.
Выйдя из сумрачного парадного на улицу, я увидел свет, жизнь, будущее…
Оглянувшись на громаду экскаватора, брат мой увидел и оставил в прошлом мрак, ужас слепого случая, злого рока…
Когда в церкви звонит колокол, я иногда вспоминаю о таких случаях и замедляюсь, что бы я ни делал, в ожидании следующего удара.
Жизнь прекрасна, не правда ли?
Цюрих, 17 Ноября 2011 от рождества Христова
©murmann-ge.org ©Georg Murmann