Внизу дышало море. Оно вздыхало и накатывалось на пустынный берег, иногда задерживая дыхание, чтобы передохнуть и затем опять обнять волнами камни.
Берег оживает, когда завсегдатаи «дикарского отдыха» выволакивают к морю свои тела, расползаются крабами по камням и, жадно прильнув к ним, принимают самые немыслимые позы, создавая причудливые арт-объекты. Волны ревниво ускоряют свой бег. Потом, вернувшись из отпуска, любители моря и солнца продемонстрируют знакомым свои подрумяненные декольте и торсы в стремлении доказать, что «у меня-то все о’кей».
Я один из таких «крабов». Я наблюдаю, как берег заполняется обитателями. Я слышу нежные, тихие звуки флейты… Я вижу, как приезжий гуру делает свои асаны. Мелькнули ярко-желтые ласты – это очаровательная бабуля в уже преклонном возрасте готовится делать свой привычный заплыв. Обитатели камней вершат свои привычные ритуалы, а я наблюдаю за повторяющимися движениями их жизней. Флейта – асаны – ласты. Флейта – асаны – ласты... Время останавливается и одновременно льется. Мысли еле шевелятся, как ленивые медузы. Сначала ты обнимаешь камень, потом тебя обнимает море, и ты вдруг видишь, как медузы-мысли проплывают мимо тебя, похожие на маленькие ночные светильники-бра.
А потом вдыхаешь растопленную солнцем сосновую смолу. Долго вдыхаешь и не можешь надышаться, и тебе все мало. Идешь медленно, чтобы не спугнуть это ощущение и не утратить близость горячих камней, бодрящего моря, душистой хвои, татарских чебуреков и еще бог весть чего, что носится в воздухе – пряное, пьянящее, многообещающее…
А потом отсчитываешь сто восемьдесят пять ступеней вверх к подножию Ай-Петри. Медленно идешь крымскими кривенькими улочками, теснимый с обеих сторон вросшими в землю домиками. Слышишь как издали доносятся звуки клаксона и возглас «мо-ло-ко!» и сверяешь свои часы. Под конец подъема пребываешь почти в медитативном состоянии, близком к нирване.
А потом помидоры с брынзой и базиликом, подкопченные мидии и рапаны, «креветочка черноморская супервкусная». А потом сиеста и погружение в дурман восхитительных фантастических снов, которые на самом интересном месте прерывает соседский петух, опять перепутавший время.
А еще коты. Ох уж эти вездесущие крымские коты! Они бродят по крышам, а иногда спускаются из своего верхнего мира и рыскают по дворам. Черный и Белый – как клавиши пианино. Мордастый - цвета мокрого асфальта. Матерый – рыжий как спелый абрикос. И еще много-много разных – дымчатых, жемчужно-серых, разноцветных, в полоску, в пятнышко…
А вечером - долгожданная прохлада и молодое сладко-терпкое вино. Ночью трещат цикады и ухают совы. Потом приходят упитанные ежики, фыркают и по-хозяйски уплетают то, что не съели коты. Ты лежишь и вспоминаешь, как хорошо было сегодня наблюдать разворачивание дня. И засыпаешь с улыбкой на губах, представляя, что завтра будет в точности такой же прекрасный день.