Сегодня тьма зашевелилась.
Сначала Злыдня появилась,
Потом вся стая прилетела,
Я наблюдала, я терпела.
Так, летуны, различных форм,
Я им насыпала прикорм.
Клевали, пыжились, галдели,
На дереве одном сидели,
А Злыдня начала стонать,
Меня учить и наставлять.
А сами-то они хоть знают,
Зачем ко мне домой летают?
Кормила варевом три дня,
Уже не смогут без меня.
Всё тут пытаются внушить,
Что мне натужно стало жить:
Сердцебиенье, лихорадка,
Давлюсь слезами до припадка!
Кисейных барышень едва ли
Вы в этом веке повидали.
Да где встречали вы таких:
Ранимых, нежных и дурных?
Вы всё, ребятки, «намечтали».
Другие времена настали.
Мурлыкать и Багире можно,
Но обходись с ней осторожно!
Неровен час, она озлится:
Тут Злыдня очень удивится.
С манерой мягкой и «кошачьей»,
Не ошибиться бы с удачей…
Дурманом этот корм отмечен,
Сон до утра им обеспечен.
А я на помело и - в путь.
Пора за горизонт шагнуть.
Меня узнать не сможешь ты,
Я изменю свои черты,
Я превращусь в исчадье ада,
Я постараюсь, коль так надо.
По следу ворона пущу,
Поверь, тебя я отыщу!
И не такое в жизни было,
Но не сидела я уныло,
И манны не ждала с небес,
Да и не клянчила чудес.
А уж про слёзы и томленье,
Или, то бишь, сердцебиенье,
Когда всего лишь надо встать
И недругов своих сыскать.
Всё просто в жизни, стало быть:
Коль голоден - то накормить,
Замёрз – согреть, увял – полить,-
Конкретным делом надо жить.
Слов много можем мы сказать,
Но делом надо подкреплять.
Мы сколь веков?- Пожалуй, тыщи,
Всё справедливость ждём и ищем.
Не надо в горе растворяться,
А просто взять и добиваться.
Не только для себя родной,
Её достоин и другой.
Обычный хомо-человек.
И нечего валить на век,
Мы сами жизнь свою творим,
Иль, проживая, просто спим?
***
Нельзя встречать мне здесь зарю,
Лечу, спешу, в окно смотрю.
В окошке вижу слабый свет,
Там пишет стих один поэт.
Не зная твоего лица,
Могу искать я без конца.
Влетаю. Кажется, вспугнула.
Свечу, чуть было, не задула.
И он читает мне стихи,
Нет, всё не то. Они глухи.
Слезливый стон стекает вниз,
Какая в них любовь? Каприз.
- Конечно, ты – поэт, но ОН,
Стихом навечно увлечён,
Он юмором всегда искрился,
И нравом (чтоб он провалился!)
Мы с ним похожи,
Оттого, ни с кем не спутаю ЕГО.
В стихах сокрыта ДУХА суть.
Прости, поэт, не обессудь.
Полёт закончен. Он пустой.
И мне пора скорей домой.
Продолжение следует: http://proza.ru/2013/08/07/1072
Иллюстрация из интернета.