Лишь едва рассветает сбросив полог ночи,
Наша бабушка старая ставит в печь калачи.
Разливается в доме хлеба тёплого дух.
Тесто в сладкой истоме поднялось словно пух.
Ах, бабулины руки... не отыщешь добрей,
Как мы, малые внуки, ждём её калачей.
Млеет творог на печке – будет таять во рту.
А от курника с гречкой аромат за версту.
Луч пробился сквозь ставни, кот тихонько мурчит,
Знать бабуля пристала хлопотать у печи.
Вот присела на лавку у стола в кой-то век.
Ну, а стол, как прилавок – здесь чего только нет!
Калачи и варенье, и огромный пирог...
Всё сжуётся в мгновенье, встанут внуки – дай срок.
Ах, бабуля... Беспечной мне казалось тогда –
Это будет навечно, это всё навсегда.
Деревенское утро – детства давнего свет.
Вот и не было будто этих радостных лет.
Ах, бабуля... Не нами свой черёд заведён.
Мне осталась лишь память тех далеких времён.