У одиночества вяжущий вкус черного кофе и запах осеннего ненастья. Оно всегда приходит невовремя, как ранние октябрьские сумерки, заполняя промозглой сыростью пространство.
У одиночества цвет грязного снега, и оно убивает так же неотвратимо, как холод, только медленнее и больнее.
Оно никогда не покажет тебе свое лицо, оно носит разные маски, и любит притворяться свободой. Оно кричит во всеуслышание, что ты никому ничего не должен, а потом шепчет на ухо, что ты никому не нужен…
Одиночество обманет тебя мурлыканьем кота, шелестом книжки, уютом теплого пледа, чтобы подобраться как можно ближе. И убить, скрывшись под маской алкоголя, бешеной скорости, онкологии и просто старости.
Ты должен это знать. Ведь если ты это читаешь, возможно, оно уже стоит за твоим плечом…