Пьяная сомнамбула

           Самолеты иголками зашивают небо, за ними тянется лохматыми нитками дым. А небо все равно расползается лоскутами. Все зря, и снова ночью будут сыпаться звезды, как мелочь из дырявого кармана. Ветер поправляет прически деревьям, а они шуршат друг на друга, спорят, кто же теперь красивее. Солнце уходит спать. Не торопясь, важно, и последний раз оглянувшись, надевает пижаму из облаков и скрывается за горизонтом. Обычный для города шум затихает, постепенно растворяется в темноте, а те звуки, что остаются, режут тишину острыми ножами. Неожиданными и резкими как крик. На скамейках спят коты, похожие на небрежно накинутые палантины. А я хожу мимо них, завидую. Спят безмятежно хвостатые, а я смешал мысли и кофе в коктейль, выпил все до дна и теперь хожу как пьяная сомнамбула. А коты издеваясь, улыбаются во сне сквозь усы. Разбужу, спрошу где они достали такие замечательные сны...