Облако разорвалось надвое.
—Мама, облако разорвалось!
Мама подошла.
—Ты все это видел?
—Видел, мама. Мне было страшно.
—Успокойся, мой мальчик. В этом ничего страшного нет.
Облака всегда рвутся и сшиваются. У них жизнь такая.— Матери бы
радоваться. Сын станет художником, как и его отец, или поэтом.
Но отца теперь нет, рано ушел из жизни. И она тревожилась: если
сына постигнет та же самая участь? — Пойдем, сын мой, я расскажу
тебе сказку.
И она говорила ему всем известную сказку, по ходу изменяя
ее, добавляя от себя и пропуская неудобные для ранимой души события.
Говорила, пока сын не уснул. С нежной улыбкой на губах. Улыбка
выражала: «Ты самая лучшая в мире, но меня не обманешь». Он во всем
был похож на отца. Лицом, голосом, возвышенной душой. И улыбкой.
Он любил мать даже во сне.
Она погрузилась в грезы. Вспоминала мужа. Он был художником.
Рисовал вдохновенно. Но только ее. Разную. И беременную. И с
ребенком у обнаженных грудей. Картины ныне висят на стенах. Приметы
любви. Любовь не умирает.
И она уснула, обнявши сына. Так она засыпала каждый день.
Сын рос. Он не стал ни художником, ни поэтом. Умер рано,
на руках у матери, с улыбкой на губах. В той же больнице.
25 мая 2013