Я смотрю на падающий снег и вся моя жизнь кажется снежинкой, которая, падая с неба, разбивается о землю и тает... Этот снег живёт по общепринятым законам, у него нет своих мыслей, нет своего мнения и своих собственных идей... прямо как и у меня.
Я как снег, летящий туда, куда подтолкнёт меня ветер. По мне ходят, смешивают меня с грязью, плюют прямо мне в лицо, как - будто у меня нет души, нет сердца... Нет чувств. Как - будто внутри меня холод, словно я и сам лёд. И я отвечаю людям тем же, той же монетой, если этими словами можно выразить всё то чувство мести, которое я испытываю.
Я холоден к окружающим, холоден к своей семье и порой мне кажется, что я даже сам к себе равнодушен. Но это, конечно, не так. Если бы я не думал о себе, то давно бы перестал существовать. Но я живу, если можно назвать это жизнью. Вопреки всему, что творится вокруг, я живу.
Смотрю в окно и сквозь пелену снега вижу, как молодая мама несёт на руках своего ребёнка, укрывая его от снега. Невольно вспоминается моё детство. Тот период жизни, когда дети становятся жестокими, сами того не понимая. Когда слово одного подхватывают все и превращают невинную шутку в настоящую пытку. То время, когда поневоле становишься скрытным, начинаешь носить маски, чтобы люди не видели твоего отчаяния. Чтобы не распознали за показной хладнокровностью все те страдания, которые терзают твою душу изнутри, с самого детства...
И когда по истечению многих лет, те самые люди, которые сломали твой характер, разрушили твой детский мир, называют тебя бесчувственным и жестким, ты зло смеёшься им в лицо. Ведь они уже не помнят, как презирали маленького невинного мальчика, который провинился лишь в том, что не хотел следовать общепринятым канонам, который сам того не понимая, заработал звание "не такой".
Они не знали, что с тех пор этот мальчик перестал верить в добро и в те сказки, что читала на ночь ему мама. Он стал формировать в себе новую личность, которая вытеснила всё сочувствие, всё понимание, всё добро... Этот мальчик - я. И я хотел бы как этот снег снова и снова бить их в лицо, когда защититься просто нет никакой возможности. Я хотел бы как холод пронзать их до костей, забирая всё тепло, заставляя их дрожать.
Но увы, я уже сделал всё, что мог. Те, кто виновен, поплатились за свои поступки. Я превратил их жизнь в ад, персональную пыточную, где их палачом был я. И сколько бы они не молили о пощаде, не защищались ложными убеждениями, что я плохой, я уничтожил их морально, заставив испытывать муки, которые они когда-то причинили мне.
Вот что значит месть. Хотя я не назвал бы местью то, что сделал я. Я бы сказал, что это возмездие. Справедливая кара. Плата за всю боль, за все невыносимые терзания. Честно сказать, не равносильная кара.
Но теперь я спокоен. Все, кто виновен - поплатились, и я могу просто уйти. Я стою на подоконнике и смотрю вниз с высоты девятого этажа. Люди внизу радуются, лепят снеговиков, катаются на санках, не чувствуя печали, не думая о других.
И снова перед моим взором проносятся снежинки, со скоростью света несясь вниз. Я хочу стать одной из них, хоть на секунду почувствовать свободу, прежде чем растаять и перестать существовать. И поддаваясь порыву, я прыгаю... Прыгаю в объятия снега, молясь, чтобы его холод унёс мою боль и помог мне забыться...