Был простой, обычный, возможно, даже слишком обычный и скучный августовский денек. Я шел по набережной немецкого городка Пассау, наслаждаясь ярким солнышком уходящего лета. Я остановился и попросил какую-то женщину, судя по сильному акценту, выдающему выходца с Ближнего Востока, сфотографировать меня на фоне городской Ратуши.
Дальше я шел мимо кучи всяких разных кафешек, небольших ресторанчиков. Вдруг я увидел старичка. Милого немецкого дедушку, ловившего рыбу в речке. Да... Подумал я, интересно, сколько он заплатил за получение лицензии рыбака и прохождения курсов типа "Как гуманно убить пойманную вами рыбку." Ну да ладно.
-Как вам сегодняшний улов,- спросил я по-немецки.
-О! Да! замечательно! Но на Волге рыба была лучше, - отвечал мне старик.
Тут меня как молния ударила. Нет! Нет! Нет! Этого просто НЕ МОЖЕТ БЫТЬ! Неужели этот милый старичок (на вид ему было лет 80-85) воевал под Сталинградом? Нет! Этого не может быть.... Может он приезжал в СССР, когда жил в ДДР? В данный момент, я был готов поверить во что угодно, хоть в то, что этот человек прилетел к нам с другой планеты... Но не в то, что он воевал в силах Вермахта...
- А вы, - спросил он - вы откуда? Из Норвегии?(Я тогда был очень похож на типичного скандинава).
- Нет.... Вообще-то я из России.
И тут время словно остановилось. Как будто все счастье ушло из жизни.... Голубые глаза старика в считанные миллисекунды потеряли блеск и наполнились слезами.... Мне и сейчас больно вспоминать этот случай. Старик смотрел на меня с такой непередаваемой скорбью, что казалось, его слезы сейчас затопят весь город...
- Простите меня, простите, пожалуйста.... - пробормотал он.
- За что?
- Я... я... не хотел...
- Чего вы не хотели?
Рыдая, старик начал рассказывать мне:
-Это было в Сталинграде... Мы Окружили один полуразрушенный дом, но на втором .... втором этаже была пулеметная точка русских. капитан приказал мне уничтожить ее. Поскольку в здании был только один человек - этот самый пулеметчик... Господи.... Господи, зачем я пошел на фронт... У меня не было.... не было выбора... Я пополз. Потом бежал пригнувшись слегка. Пулемет строчил в направлении противоположно мне. Задыхаясь, я пробежал на второй этаж. Там был совсем молодой русский солдатик. Он в ужасе стрелял уже не смотря куда, что-то крича по-русски. И тут патроны закончились. Лента закончилась. Но он не спешил менять ее. Я понял. Патронов больше нет. Парнишка встал на колени, достал что-то из своего нагрудного кармана, поцеловал и положил обратно. Он попытался достать гранату, но не успел: я выстрелил. Пуля пробила ему легкое. Он упал на спину. Я подбежал к нему, чтобы добить, но ,посмотрев ему в глаза, остановился: он смотрел на меня не с ненавистью. Не пытался достать пистолет из кобуры, чтобы застрелить меня...
Он какбудто молча спрашивал: "За что?" Его глаза закрылись. Я расстегнул его нагрудный карман и достал от туда. (Тут старика охватил очередной приступ плача и он обперся об мое плечо.) Я достал оттуда фотографию молодой девушки с ребенком. Они смотрели на меня с фотографии, как будто тоже спрашивая "За что?"...
Я чувствовал, что горю этого человека, а вернее его желанию искупить свою вину нет предела.
- Что, что мне сделать, что мне сделать, чтобы я забыл этот ужасный момент?
- Прошлое - это круги на воде. Чем они шире, тем они слабее. Чем больше времени прошло, тем меньше осталось ненужного в вашей памяти,- медленно и с расстановкой сказал я. Хватит того, что вы уже сделали. Хватит того, что вы усвоили урок. Хватит того, что вы признали свои ошибки.
- Чей урок? - удивленно спросил старичок.
-Учителя жизни.