- Не быть этому никогда! – Горячо воскликнул он, кулак свой, сжав до хруста.
- Но почему же? – Она ехидно улыбнулась. – Чем тебе противна созданная мной картина? Краски иль палитра вызывает этот гнев?
- Ты – причина гнева моего! – Кричал он громко. – Ты и нелепейшие сказки.
- Ах, отчуждённость от реальности тебя пугает столь? – Она мягко улыбнулась.
- Не пугает – раздражает! Не отчуждённость – иллюзия! Ничего более, - он успокоился и молвил. – Твои картины лишь наброски, краски – пелена на веках, а палитра – мелодия забвения.
- Ты груб и неучтив, - холодно начала она. – Мои картины – сказки, они прекрасны, порой наоборот ужасны, но они дарят наслаждение.
- Наслаждение лжи, вот твой подарок! – Закричал он снова.
- Лучше так, чем серая прямая, ведомая тобой к тленному существованию, - грубым тоном вторила она. – Лучше верить в краски сказок, чем жить, лья слёзы в серость бездны.
- Достаточно! – Жестом пресёк он разговор.
- Согласна. Пусть сами выбирают, что милее сердцу их. – Она удалилась так же как жила - свободно.
- Навязывать не стоит человеческой судьбе. – Хмуро вслух сказал он самому себе, оставшись в одиночестве.
("Странствующие Жизни")