Последнее "прости" уносит зимний ветер в далёкий край снегов, в безмолвье антарктид... Последнее "поверь" пульсирует в конверте и верит, что к теплу и к солнцу долетит.
Слова, слова, слова - в них звуков колебанья. Ветра, ветра, ветра - в них голос тишины. Как без ветров и слов постичь предел молчанья?! А мой конверт летит, как птица, из зимы...