Ты утверждаешь всякий раз одно:
«Я счастлива. Для грусти нет причины.
Болезнь и смерть – фальшивое кино.
Нам смертный ум рисует лжекартины».
Ты объявляешь:«Жизнь – обман, мираж,
фантазий и умов хитросплетенье.
Есть истина – любви святой кураж.
Всё остальное – лунное затменье».
А если сын единственный убит,
и мать его с протянутой рукою
на паперти за милостью стоит,
смотря на мир пронзительной тоскою?!
Скажи, что это? Шалости богов?
Иллюзий скачки? Или наважденье?
Как праздник заказать под стоны вдов
и гнев переключить на упоенье?!