Странное дело - ведь молоды вроде,
В крайнюю меру своею душой.
Все музыканты - творцы по природе,
Лишь смерть послужила черной межой.
Межой между вами, между свободой,
Между публикой, детьми иль семьей.
Даже на сцену походкою гордой
Смело придет, заберет на покой.
Получше вам там должно быть по сути,
По рассказам, да книжкам святым.
Каждого вспомнив, нам страшно до жути,
Нам всем хоть и старым, хоть молодым.
Помним вас мы и всегда помнить будем,
Нас тысячи, и тьмы, и тьмы, и тьмы.
Так много неизвестных ваших судеб
Всплыло из погребальной кутерьмы.
Кумир столетия - Вэ Эс Высоцкий.
Вас знали все - и старец, и дитя.
Вы были знаменитее, чем Бродский...
Ушли так рано, с Мишкой улетя.
Талькова Игоря убили на концерте.
И пистолет твой газовый не спас.
В аду виновных пусть зажарят черти,
За то, что замолчал правдивый глас.
Кумир мильонов. Цой. Эх, Витя, Витя...
Просил ты нужных всем нам перемен.
За пафос и попсу теперь - простите.
Лишь Сашу ты оставил нам взамен.
Вот мат со сцены слышен. Это Юра.
Клинских, иль Хой - это кто как привык.
Что пели вы - дворовая культура,
"Забойный" твой панк-рок не приутих.
И ты, Горшок, зачем ты "КиШ" покинул?
Сгубила многих эта наркота...
Фронт-мэн, король и панк российский сгинул,
Смерть тянет всех к себе - как ноль проста...
И к Цою в ночь вчера ушел наш Густав,
Да, вы уж вдоволь поиграйте там.
Вы будьте вместе, хоть и здесь нам грустно,
Теперь разбито то "Кино" напополам.
Как много вас ушло, наши кумиры...
Вокруг всё больше рэпа и попсы,
Какую крутят разные эфиры,
"Певичек" писк и топики, трусы...
А вас, любимых наших музыкантов,
Увидим только в записи теперь.
Будет без ваших тяжело талантов.
В сердцах вы только лишь, тут верь - не верь...