«Таганрог — совершенно мертвый город. Тихие, пустынные, совершенно безлюдные улицы, засаженные по обеим сторонам деревьями в два ряда — акациями, тополями, липой, из-за которых летом не видно домов… отсутствие движения на улицах, торгового оживления, мелкий порт, не позволявший большим судам подходить близко к Таганрогу… пустынные сонные бульвары у моря и над морем — и всюду тишина, мертвая, тупая, подавляющая тишина, от которой… хочется выбежать на улицу и закричать „караул“. Тихим очарованием печали и одиночества, заброшенности, медленного умирания веет от безлюдных широких улиц, заросших деревьями, погруженных в дремотное безмолвие; кажется, пройдет еще несколько лет — и буйно разросшиеся акации и бразильские тополя погребут под собой город, и на его месте зашумит густой, непроходимый, дремучий лес». (А.П.Чехов)
Он утонул в зелени, мой город.... Тихий, по провинциальному уютный.
Не большой и не маленький. Город , основанный Петром I, и сохранивший своё,
неповторимое лицо. Его невозможно не любить.
Уезжая, обещаешь себе никогда не возвращаться, и связанный с ним
невидимыми нитями, томишься в шумной столичной толчее, вспоминая неспешную
размеренность Таганрога. И уже всеми фибрами своей души стремишься вернуться
на тихие улочки.
Я не встречала более зеленого города, раскинувшего такие тенистые
скверы, радушно приглашающего в самый красивый в донском крае парк.
Весна.... И случается чудо. Город одевается в марево цветущих деревьев,
как невеста в свадебное платье, дурманит ароматом акаций, как французскими
духами, и наряжает каштаны пирамидками необыкновенных бело-розовых цветов.
Первые тюльпаны и разнообразие нарциссов, рисуют на женских лицах улыбки и
предчувствие чуда.
Лето. Жаркое, томительное...южное. Теплые морские волны, лениво накатывают
на песчаный берег, не принося прохлады. Городские аборигены практически не
купаются, предпочитая прогулки по красивейшей набережной и приморским
бульварам, и посиделки в уютных уличных кафешках и чопорных кофейнях.
Осень в Таганроге - художница, влюблённая в город. Она не жалеет красок,
расцвечивая городскую зелень ярким, оранжево-красно-жёлтым колером.
И от этого буйства красок захватывает дух!
Старинные особняки позапрошлого века, в обрамлении ярко-оранжевых кленов,
кажутся нарисованными на холсте городских улиц. Аромат осени во всём, им
пропитан воздух и прохладный морской ветерок. А какое удовольствие побродить
в парке по опавшим листьям.....
Осень в моём городе долгая гостья. Она не уходит до конца декабря,
поддерживая ощущение, что зима никогда не наступит....
Но она наступает. Зима. Часто снежная, изредка морозная, тем особенным
морозцем, который бодрит и радует. Город замирает, кутаясь в снежные меха,
и расцвечивает сугробы светом фонарей, нежными пастельными тонами. Тихо падает
снег, укрывая улицы и дома, мороз сковывает льдом воды залива.
И жизнь замирает, становится тягучей длинными зимними вечерами.
Прекрасная классически-южная провинция. И млеет душа, радуясь неспешной
смене времён моего города, наполняясь теплом его чудесной энергетики,
и не соглашается с классиком, родившимся здесь, протестуя его предреканию
медленного умирания. Ведь именно ему принадлежат строки:
"Куда бы я ни поехал - за границу ли, в Крым ли или на Кавказ -
Таганрога я не миную".