Порой есть мысли, которые хочется написать – пишу.
Порой голова пуста от мыслей и там гуляет ветер, мой рыжий волос развевается, а рука не прикасается к ручке.
Порой заглядывает ко мне в гости красивая рифма, а нечем ее записать. Стараешься ее удержать, в метаниях найти лист и карандаш. Находишь, берешь в руку карандаш – нет рифмы.
Была вот только, но не дождалась – ушла.
А порой бывает, есть и мысли и время написать, но не желают они ложиться на бумагу, в голове видно им комфортнее.
Даже написав некоторые из них, перечитываешь и понимаешь, что исказившиеся они уже настолько, что и не узнать в них те, что пару минут назад обдумывал в голове.
Вроде написал, но не то.
Можно ли написать свою мысль точно такой же, какой вы ее думаете, можно ли?
Гиганты русского пера, говорили, что нет. А я им верю.
Тогда зачем писать, если никогда ты не передашь своих чувств, эмоций, мыслей.
Странно.
А люди продолжают писать.
Представьте, классики наши старались, написали столько книг, столько умных мыслей перенесли из своего разума на бумагу, а все равно считали, что самое важное они так и не рассказали нам, так и не написали, главная мысль их так и осталась сидеть внутри.
Какого это?
Жить с мыслью, которую не опишешь.
Странно.
А люди продолжают писать.
* * *
Когда все мысли и знания переложены на бумагу на их месте образуется пустота.
Человек не понял лишь одно, что и до этого момента все мысли были пустотой.
Нам жить с этой пустотой.