Еду с утра на машине. Ясное дело – на работу. Ночью спать лег поздно.
Смотрел интервью президента нашего, про американского разведчика Эдика. Тема была интересная, интервью транслировали поздно вечером, не выспался. Еду, а меня - кумарит. Настроение – "полная разведка в шоколаде".
Мало того что спать охота, еще и надоело все. Вот реально, просто надоело.
Работать надоело. Я уже болт забиваю на служебные обязанности, а все равно не спасает.
Даже забивать надоело.
В груди комок сжался, набрал полную грудь воздуха, дыхание задержал - либо обосрусь либо заору. Машину на обочине остановил. Движок заглушил. Сел, откинулся.
Мимо меня машины - шмыг, шмыг. А погода то утренняя, еще жары нету, даже калатун небольшой….
Окно открыто. Сел, значит, зажмурился, сказал : «ИДИТЕ ВСЕ НА ХЕР!!!»
Посидел с закрытыми глазами.
Вроде отпустило.
Открываю глаза. На трассе ни одной машины.
Думаю: «Наверное, все уже на работу приехали». Завел тачку, поехал.
Подъезжаю к территории завода… на КПП шлагбаум опущен. Пропуск достаю , в окно протягиваю – предъявляю. А смотреть то некому… Вышел из машины, подхожу к будке КПП – там никого. «Да и хрен с вами!». Сам шлагбаум поднял, машину протянул метра на три, вернулся и шлагбаум закрыл (чтоб потом вони не было, мол - сам проехал, да еще и шлагбаум не закрыл). Еду дальше.
Чем дальше еду - тем больше хрень какая- то творится.
ЗИЛок грузовой стоит посреди дороги, кое как объехал. БЕЛАЗ (стальная 120 тонная дура), откинув кузов застыл в безмолвии. Движок не работает. Проезжаю мимо, глядь - внутри никого.
«Шняга какая-то» - про себя подумал. Забастовали что ли все? Подъезжаю к управлению, а в будке охранника пусто.
Я - на проходную, никого нет.
Прикольно…
Лифты работают. Все включено, народу нет.
Поднимаюсь к себе на этаж, смотрю - кабинет открыт, кондиционер работает, полы вымыты. Думаю: «Девки уборщицы постарались. Хрен их с работы выгонишь, они скорее тебе - доплачивать будут, а на работу придут». В коридор выглянул – никого.
У народа на этаже кабинеты открыты, компьютеры включены, людей нет.
Думаю про себя: «Наверное, опять всех согнали в актовый зал. Небось, управляющий директор воспитывает. Учит правильному отношению к труду и обещает индексацию зарплаты».
Я то опоздал. Не пойду. Главбухша и так на меня косо смотрит. Стуканет главному – с вещами на выход.
Пошел, перекурил в коридоре, вернулся в кабинет. Сел в кресло за компьютер, врубил сайт новостной. Сижу, читаю…
Известному блоггеру А. Подвальному дали пять лет общего режима. Дозвизделся.
Ракета на землю упала. (А еще – наша ракетная техника самая надежная!).
Дозвизделись.
Ловлю себя на мысли, а чего это телефоны молчат? Странно. У нас 15000 человек работает. Всех в актовый зал не закроешь. Херь какая-то.
Решил домой позвонить. Набираю, слышу длинные гудки. Дальше автоответчик срабатывает и мой же гнусавый голос мне говорит, чтоб я оставил сообщение. Тьфу ты.
Спит она что ли? Полночи у телека просидит, а по утрам хомячит.
Где же народ?
Сходил опять в коридор покурил. Захожу в приемную к шефу. Никого. Журнал регистрации отлучек с рабочего места открыл. Записал: «Ушел на второй склад». Расписался. Время поставил.
Вышел из управления, сел в машину, поехал домой.
Опять этот долбанный ЗИЛок. Убрали бы что ли? Шиза какая-то…
Еду по трассе - все машины припаркованны возле домов. Ни одной встречной.
На ж.д.переезде шлагбаум открыт – никого.
Проехал, к дому подъезжаю, из машины выхожу. Тишина. Легкий ветерок. По лестнице четыре этажа пробежал, одышка долбит (курить надо было бросать Смоктуновский!), кое-как ключом в замок попал и обутым - в спальню…
Жены нет. Постель еще теплая… Паника… Мысли…
-Может к Ленке пошла? Дебил, какая Ленка в 9 утра? Она ж пивом торгует в соседнем городе.
Внутри похолодело.
Я же дочечку в школьный летний лагерь отвел!
Бегу по порожкам и лихорадочно думаю: « Хату не закрыл. Бог с ней. Сейчас утро, все на работе, лишь бы свидетели Иоговы не приперлись».
Вот и школа. Тишина. Никого.
-Ладно Юрон, не боись - успокаиваю себя - Иди домой, присядь и подумай: Что делать?.
Вернулся домой. Включил чайник, набодяжил кофейку и вышел на балкон. Закурил.
Покурил. Ни одной новой мысли. Бляха муха.
Может в Кремль позвонить? Спросить: «Братаны вы там не охерели? Куда весь народ посадили?
Ну Подвального понятно, лес валить - наваливать. Лес рубят – мэры летят, щепками, как шрапнелью, всех правдолюбов косят».
Аж самому смешно стало. Думаю: «Кем теперь управлять то будете? А выборы?»
Пойти чтоли за себя проголосовать?... и победить.
Чего в городе сидеть? Надо в Кремль ехать. Там народу никого - брать «тревожный чемоданчик» в свои руки. Вдруг Главный, когда исчезал, кнопкой вниз его выронил? Может и Америки уже нет.
С этим мыслями сел в машину. Объехал по адресам всю родню. Никого. Дома пустые стоят.
«Ну теперь, совесть чиста, можно ехать и в Москву». А у самого слезы наворачиваются, от страха за дочку. За жену. За маму. За братана. Нет… все таки за дочку больше…
Блин…
Узнаю в чем дело, виновному - репу разобью. Реально. В кровь.
700 км теперь пилить, гребаные ядерные силы сдерживать.
О.. п.. пачки…А бензинчика то нет. Маловато, до Воронежа не дотяну.
Заправка «Шмакойл». Говорят там бензин лучше, меньше бодяжат.
- ЭЭх мой Лансер Мицубиси. Попей сегодня 95-го высокооктанового. Давно я тебя им не поил, все бабло жму, на 92-м катаюсь.
Как там эта баба делала? Вот эту хрень нажимала и эту. Потом вот эту.
Проорать чтоли ? «Вторая колонка - ДО ПОЛНОГО!!!».
Кому орать то – дебил? Ты же один.
Включаю радио в машине. Музон идет, реклама…
Да у них все - в записи!!!
Еду по трассе 140 км в час. На 150-ти у меня коробка передач гудеть начинает, поэтому не насилую, еду 140.
- Попробуй, оштрафуй. Квитанцию в Кремль пришлешь…
Впереди скопление фур. Сбрасываю скорость. Останавливаюсь.
- Ну и чего теперь делать?
Фура поперек трассы. Рядом по диагонали еще одна. Блин хорошо, что рядом с трассой грунтовка. По ней можно объехать.
Объехал. Едем дальше. Навстречу выплывает указатель – «ВОРОНЕЖ»
Воронеж.
Кинокомпания Двадцатый Век Фокс – отдыхает. Город Воронеж - полный блокбастер. Машины стоят на дороге то тут, то там.
Тишина. Никого. Ветер гонит пыль по дороге. Объезжаю змейкой брошенные тачки.
Хорошо что, трамваи убрали, сейчас бы налетел. Остановился возле какого-то придорожного магазинчика.
Зашел внутрь, взял (на халяву) минералки, шоколадок и булочку.
В автомат бросил двадцать рублей, тот попердел и налил кофейка.
Закурил прямо в магазине. Чудно как то. Выпустил дым «колечком». Никогда в магазине не курил.
Вышел, бросил жрачку на заднее сиденье, заехал на Шмакойл – заправился опять до полного.
-Надо было канистру с собой взять. В Москву приеду - там бензин гавно. Бодяженый.
Если задуматься – там не только бензин гавно, там и сосиски - гавно. Как то купил в магазине на Таганке. В микроволновке разогрел, съел.
Потом блевал полдня. Сосиски «Любимые». Как сейчас помню.
Что это вообще за город, Москва? Все жители на деньгах помешались. Кого там только нет. И косые и черные и кривые и пьяные.
Вопрос только один:
Чего вам на Руси не живется? Чего вы претесь все туда? Вы что, последний хрум без соли доедаете?
В стране миллион мест круче всей этой торговой Москвы, с ее пластиковой жизнью. Ладно. Чемодан ядерный заберу и к себе в Белгородскую область.
Стемнело. Включил фары. Трасса вроде бы новая, а освещение по ходу, включают вручную. Чтобы не заснуть стал разговаривать с самим собой.
-Интересно, а Подвальный тоже исчез? Или сидит себе в КПЗ где нибудь и жрать просит. А вокруг тишина. Прикинь, захожу я к нему- он смотрит из-за решетки голодными глазами, а я ему и говорю: "Ну шо правдолюб, жрать то охота? Кому теперь правду будешь рассказывать? Вокруг хер кого. От небесного лишая все вымерли. Скажи честно, стырил пятнадцать лимонов али нет? Скажешь правду – накормлю сосисками «Любимыми». Не скажешь правду – накормлю сосисками «Любимыми». Выбирай короче говоря.
Все-таки летом - ночи короткие. И это – хорошо. Светает.
Меня начинает тянуть в сон.
Въезжаю на Шоссе Энтузиастов. Ну Здравствуй Москва. Паркуюсь у обочины
Чего теперь делать то? Куда ехать? В Кремль? А вдруг Главный в Сочинской резиденции чемодан оставил? Надо бы поспать немного. Потом решу.
Провалился в сон как в погреб зимой. Тепло и сыро.
- ЮРОН, Юрон, юрон…
Слышу сквозь сон. Открываю глаза. Темно. В отблесках костра, на меня смотрит мой кум – Санек. На голове у него - вязаная шапка. Безумно оглядываюсь вокруг.
Лежу в палатке, на надувном матрасе.
- Сань… Санечка, это чего такое было?
- Ты охерел? Покурили косячок называется. Не надо было его с пивом мешать!
- Фу… Бывает же такое…Сань, чего молчишь?
Глаза кума становились все более и более стеклянными. Лицо замерло, как будто кто-то нажал стоп-кадр. Одинокая слезинка, медленно скатилась по щеке.
Неожиданно овал лица стал раздуваться, превращая кума в свинью.
Ноздри вытягивались вперед. В воздухе витал запах гнили и экскрементов.
Отползая назад, я зажмурился и закричал.
…Тихо… очень тихо… как в могиле - гробовая тишина.
Приоткрыл глаз. Я за рулем. Ноги затекли, и сильно хочется в туалет.
Хорошо не обосрался во сне. Выскочил из машины.
Куда? Ломиться куда? Опять вокруг никого. Хоть бы бумаги дали… Тьфу, у меня же она есть.
Бегу назад к машине. Служебная записка на имя начальника фабрики…
- Пойдет… если руками потереть… пойдет… Где бы присесть?
Хоть никого и нет, а все равно стыдно. Троллейбус… Двери открыты…
Мысли в голове:
Пора к доктору. Раз уже кум в свинью превратился, однозначно – пора к доктору. Хотя, мало ли какие сны приснятся. В прошлый раз во сне, одноклассницу Таньку Бабкину уламывал до утра, а она возьми и превратись в Марью Ивановну по физике. Еле отбился. Тогда же ничего, прокатило, забылось. Ладно. Проблемы наяву должны тревожить больше.
С чувством вины за троллейбус и облегчением, иду к машине.
Теперь то куда?
Пробка на Шоссе Энтузиастов растянулась до горизонта. А чего я вообще, стесняюсь? Любую тачку бери и ехай. Как там у группы Ленинград? Ехай на хой, ехай на хой - навсегда!
Надо Джипяру брать, чтоб по бордюрам скакать удобно было. Вот он черненький.
Открываю дверь.Что тут произошло? Сиденье водительское явно обоссано. На белой коже, реальное такое пятно.
Они что, когда исчезали - от страха обоссались? Не… ну его к черту.
А вдруг они разом появятся? И все предъявят.
Тогда на мне: прогул, бензоколонка (две штуки), ворованные продукты, штрафы за превышение скорости (штук пять точно), мелкая хулиганка (троллейбус) и угон авто за два миллиона.
Лет пять дадут отдыха (в бригаде с Подвальным).
На это я не подписывался. Будем закон чтить.
Да и в конечном итоге, я – нормальный пацан. Людей уважаю, законы тоже.
Сел в машину. Прости мой верный Лансер, но ехать придется по трамвайным по путям…
Ребята, как вы успели так город засрать?
Серые здания. Грязные. Выеб…нный город. Подъезжаю к Таганке.
Чем ближе к центру – тем больше тачек. Не проехать. Мертвое здесь все…
Интересно, а в Макдоналдсе биг-маки не успели пропасть? Жрать то охота. Хотя их же готовят прямо при тебе, значит придется, либо осваивать профессию «Свободная касса», либо идти в Шеш-Беш (ресторан кавказской кухни), пока мухи там не завелись.
Зайдя в кабак и поднявшись на второй этаж, обнаруживаю гору холодной, но еще пригодной еды. Ем быстро, озираясь по сторонам. Страшно, все таки, когда никого нет.
Надо себе в оружейном магазине ствол взять. Или в военную часть поехать и парочку Калашниковых в багажник положить.
Воображение разыгралось.
Может тогда танк, хера мелочиться. А как им управлять? Не был бы ты Юра таким ботаном, отслужил бы в армии, научили бы тебя танком управлять.
Хотя, кто знает? Меня бы в стройбат забрали, с таким плохим зрением. Научили бы управлять ручной лопатой.
Не… не спасет.
Военрук наш, покойный, царствие ему небесное, все таки автомат разбирать, собирать научил. Пальцы помнят старое. С автоматом справлюсь… С этими мыслями выхожу на улицу.
До Кремля – рукой подать. Минут тридцать-сорок быстрого хода. Пилю пешком, озираясь.
Вот она и площадь Красная. Сердце страны и как ни крути, мое тоже.
Интересно, Володька Ленин не протух там? Хотя как он протухнет, по телеку говорили там автоматика сплошная. Тем более, что, от него чучело осталось.
Мужик то был - по своему неплохой. Думаю, вовремя врачи просто проморгали…
Поставили бы диагноз – тутанхомонизм. Болезнь неведомая, мир меняющая.
Хотя, по своему, спасибо тебе Володь. У меня дед – курский крестьянин был. Потомство - десять детей. Шансов на их образование в Курской губернии – ноль…
Что-то Володек развелось много. Тогда был Володька, щас тоже… Хотя щас он есть, или его нет? Вот вопрос.
С этими мыслями я шагал в сторону Кремля.
От напряжения начал напевать песенку:
Анну-ка убери свой чемоданчик. А я не уберу свой чемоданчик.
А ну-ка убери, а ну - ка убери.
А ну-ка убери свой чемоданчик…
Ну и как туда войти? На Спасской башне – куранты. Время правильное. Ворота закрыты.
Надо бы обойти, пацаны, наверное с тыла заезжают.
«Нормальные герои всегда идут в обход (Айболит 66)». С набережной речки входа в Кремль нет.
Пойдем в задницу Кремля.
Вечный огонь. Горит. Слава богу. Гордость страны. ГОРДОСТЬ МОЕЙ НЕПОБЕЖДЕННОЙ РОДИНЫ…
- Стой, стрелять буду.
Блин, как банально… Что сказать? Не стреляй?
- Иди на хер, я и так стою. Чуть от страха не обосрался. Чего орешь?
Взволнованный голос: «Сюда проход запрещен!».
- Земляк, а куда разрешен? Ты ствол опусти, а то еще пальнешь.
- Сюда вход запрещен!
- Мужик, я пол страны проехал, ни одной живой души. У вас то в охране, живые есть?
- Я тебе что, мертвый?
- Епта, кроме тебя еще кто нибудь остался?
- Нет…
- Что-то голос у тебя какой-то знакомый…Семеныч ты что-ль?
- Я… Юрок ты? Здорова братан!
- Иди на хер, ты утонул в 2010 году!!!!…
Бегу что есть ног. Мысли в голове…Что происходит, что случилось?????
Надо отдышаться и успокоиться… Так… Вот лавочка…
Что я не так сделал???? Ехал на работу… Зажмурился… Набрал полную грудь воздуха…
Послал всех на хер…
Вот оно…
Послал всех на хер…
Все и ушли…
Или я ушел?
Пробуем…
Иди те все с хера ко мне!!!
ИДИТЕ ВСЕ С ХЕРА КО МНЕ!!!