Девяностые годы, два приятеля: музыкант и мент, Андрюша и Серега. Однажды музыканта блатные унизили прямо на рабочем месте, поставили на место. Сказали, да аплодисменты, да девочки, да восторги, ***-мое, но ты – обслуга. Клоун с гитарой. Чмо, мягко говоря. Музыкант расстроился, пожаловался другану. Мент успокоил, брось, это же по их понятиям, в их мире, а в нормальном, ты – гений, творец. Сегодня они короли в ресторане, а завтра, я их закрою до конца жизни. Заметь, ихней жизни, а не моей. Музыкант немного успокоился, стал жить дальше: работать, сочинять, встречаться с поклонницами в домашней обстановке. Потом они напились в очередной раз, Андрюша и Серега, и Андрюша, под конец первого литра уточнил. Спросил, помнишь, меня гопники оскорбили, обозвали обслугой? Помню, согласился мент. Покоя не дает, не могу забыть, зудит и зудит в глубине души. И замолчал, ждал, что друг сейчас успокоит, снова объяснит о разнице восприятия. Конечно, подтвердил друг Серега, и налил еще по одной, конечно, чего ж, все так и есть. Как? Так. Как так? Да так. Как они сказали. Обслуга, если уж правду говорить.