(имеет непосредственное отношение к истории Повелителя снов).
Иногда стихи пишу не я — мною, как кисточкой,
рисуют мои герои… порою рисуют словами.
А что я? Не более, чем их инструмент.
И далеко не самый совершенный.
Город дремал...
И может, мы были всего лишь
Снившиеся ему сны.
Звёзды были его дыханием,
Ветер был его песней.
Тонкие улицы-руки мягко касались прохожих,
Маня и смущая
Густой темнотою проулков,
Рискуя заворожить
Хрупким
Шёпотом листьев, скрывающих
Свет фонарей.
Тихими вихрями
Пыли, внезапно - смятых бумаг, быть может, обрывков
Чьих-то любовных стихов,
Шелестом тканей - тонких
штор на ветру
И одеяний прохожих...
Город во сне.
Странный мотив тишины,
Тайной печалью - вдали
Искры неспящих окон,
Сказка прекрасных,
недостижимых огней...
Город спит - и во сне
Грезит нами и нас,
И в мимолётности грез
Мы не успеваем,
Таем...
Не отвечая
На самый извечный, бесконечно
Важный вопрос...
Крылья
Лаково-гладких автомобилей
Вкрадчивой дробью - по брусчатым мостовым
Цокот копыт...
Сплетенье нитей времен, смешение стилей...
А город,
Заплетая дома, тротуары, свет фонарей и нас, сонно
падающих в бездонность,
в причудливые узоры,
Спит.