Как порой бывает трудно выразить свои чувства, описать весь тот ураган, что буйствует в твоей душе.
Как часто я ловлю себя на том, что сижу и смотрю измученным взглядом на пустой лист перед собой. И так хочется, чтобы этот лист заполнили твои слова, твои чувства, твои переживания.
Из колонок льется грустная музыка и ее ноты, будто говорят тебе: "давай, ну же, пиши. Ты слышишь мои печальные аккорды! Вспомни все то, что тревожит тебя. Всполоши свою память, выверни наизнанку свою душу. И все. Твоя история готова".
И вот, ты сидишь и ждешь, когда же слова польются сумасшедшим потоком из твоего сердца. Но сердце молчит. Оно не хочет вспоминать всю ту боль, что уже пережило. После всего, оно даже бьется с задержкой, а ты от него требуешь снова пережить те пытки. Не выйдет,- говорит твое сердце, но ты, не слушая его мольбы, вновь режешь ножом по старым ранам. И вот. Льется кровь. Льются слова. И писатель творит. Руки дрожат, дыхание замерло, а пульс несется вскачь - создается история, рождается новая жизнь.
Претерпевая пытки, писатель творит и надеется, что может хоть одно его дитя будет шедевром. Он лелеет надежду на то, что его слова точно так же ранят чье-то сердце, как он ранил свое собственное, чтобы создать это творение.
И вот из колонок уже доносится лишь тишина, а листы под твоей рукой нелепо измяты. Сердце вновь бьется, а дыхание ровно, но что-то все же не так. Внутри радость. И пустота. В руках ты держишь свое новое творение, ты счастлив. Вся твоя боль теперь на бумаге. Но только сейчас ты осознаешь, что именно эта боль и делала тебя таким живым и таким цельным. Она делала тебя тем, кем ты был. А теперь ее нет, она ушла. Ты опустошен.
С грустью в мыслях, ты осознаешь, что такова цена за рождение твоего дитя. И ты не жалеешь. Ты знаешь, так будешь каждый раз: все твои чувства и переживания будут уходить. Уходить на бумагу, чтобы сбить с ног других точно так же, как они когда-то сбили с ног тебя самого.