Мягкие холодные стены.
Почти как снег, но сухие.
В темноте скользишь по ним изогнутыми пальцами, впиваясь в рыхлость ногтями и обжигая кончики пальцев сыплющейся штукатуркой.
Закрываешь глаза, чтобы лучше видеть, и уши, чтобы лучше слышать воображаемую мелодию.
Три шага вперед, карабкаясь по стене, и пять шагов назад в свою бездну.
Помнишь ли ты свет звезд, что всегда освещали мечту?
Знаешь ли слово, способное вновь зажечь потухший вечный огонь?
Нужна ли навигация существу с лицом фарфоровой куклы, неспособной ни на слезы,
ни на улыбку?
Всё таки движешься : вниз, вверх, в сторону, по кругу, по диагонали...
Но что меняется? - Ничего.
В сущности ты стоишь на месте, забываясь фантазиями и порой расстворяясь в своих мягких холодных стенах.