Усталость. Странное слово.
Оно словно пепел в кострище.
Не ярко, не сильно не ново.
Пронзительным ветром свищет.
Под ним онемели все мышцы,
Под ним – не хочется думать.
Скребущейся в погребе мышью –
Наваливается. Усталость.
Она – словно серый саван
Опостылевшей мороси.
Осенним днем, странным,
Темным погостом.
Когда не поймешь – лето ли,
Не осознаешь время,
Покоем веет столетним ли…
Иль вековым, как пламя.
Трепещет усталость крыльями,
Не в силах поднятья в темени,
Осколок души, незыблемый,
Свернулся клубком у стремени.
Но ты, вновь влекомый бременем,
Идешь за слепыми татями,
Что вновь просочатся временем,
И требуют: расквитаться.
Садишься в седло, скрипящее,
Сгибаешься к шее мерина,
И едешь, ничтоже сумнящеся,
До цели своего бремени.
Достигнешь ее – раскаешься,
Ведь путь был в сто раз длиннее.
Иль боли своей покаешься,
В душе успокоив вею.
Там не расправить крылья,
Там не избыться стремя.
Пес-стражник, раздувши брыла –
Укажет, где садят семя…
Того, что тебя тревожит
И гложет гнилую душу.
Того, что тебя положит
И навсегда разрушит.
Но ты, словно сизый морок,
Вновь выйдешь из той долины.
Коня своего не встревожишь,
Пройдешь безотчетно мимо.
Усталость. Благое слово,
Для тех, кто закончил жизнь.
Для тех, кто познал иное,
Устроив по прошлому тризну.