Летние одежды слишком лёгкие… В них невозможно укутаться.
Это в осень проще запахнуться, а в зиму и вовсе – укрыться надёжно. Но…
В мой чай сыпятся летние звёзды, и даже сам месяц макает свой кончик аккуратно в чашку, придавая чаю имбирный привкус. Но…
Нет причин летом кутаться или пить согревающий имбирный чай. Но…
Темнеет. И молчаливые звёзды грудой сталкивают друг друга с орбит, чтоб взбаламутить мой чай, превращая его в нечто неземное. А может, они его путают с маленьким озером, про которое напророчено - что утонувшая в нём звезда обретает бессмертие? Может, но…
Хотя почему бы и нет.
Реалисты чтут физические законы, и всё же допускают вероятность чуда.
Чудо и вовсе не понимает, что такое реальность, однако же не отрицает её право на жизнь!
Вероятность сама по себе существует, и одновременно же нет.
Повысив свой уровень до надоблачного, понимаешь, что счастье - это не глоток из источника благоденствия, а то ощущение внутренней дрожи, когда этот источник начинает бить на пустыре, заросшем одуванчиками.
// 15 июля 2013 г., канун ДР )