Я вам пишу, чего уж, болен,
Что мне на прозу накатать?
Теперь не знаю, в вашей воле,
Меня хвалить, иль наказать.
Я написал семь тысяч строк,
И все никак понять не мог.
Свои стихи читать устал,
Здесь Пушкин рядом не стоял.
Кто меня сильно вдохновил?
Какая муза укусила?
А качества не уловил,
Зато в количестве вся сила.
Прости меня, мой друг, читатель,
Такой уж видно я, мечтатель.
Что возомнил себя поэтом,
Не слышав критики при этом.