Порой, из мелочных причин,
Задравши голову, кричим –
Да будьте прокляты вовеки!
Так мы, простые человеки,
Возносим небесам хулу,
В ответ же жаждем похвалу,
Иначе будет вдрызг разбита,
Ранимая душа пиита…
Мы лишь её одну храним,
Лелеем и боготворим,
Ведь это наш талант, родной,
А не убогий и хромой,
Всех остальных, живущих рядом,
СтрочАщих что-то до упаду.
Куда уж им сравниться с нами,
Когда огромными волнами
Ярится наш талант внутри…
Пригрели змея на груди,
И в отражении лица,
Не замечаем подлеца…
Так думала, сама страдала,
Но вдруг однажды осознала –
Бывает и в навозе злато,
И всё изменится когда-то –
Взрастёт вдруг из дерьма и сора,
В изящной шляпке мухомора,
Любви божественной, росток –
Прекрасный аленький цветок...