Лучший цвет – отсутствие цвета. Я ненавижу яркие краски. Город фонтанирует цветными кляксами, выплескивая радужную браваду, но я вижу его темную сущность. Зияющий рот. Вечно голодный, алчущий новых и новых жертв.
Черное исчезает на черном. Именно поэтому я незаметна на черной простыне мира. Я плыву в слепой бездне ночи и с насмешкой взираю из под полуопущенных черных ресниц на кривляния разряженных манекенов. Наивных и смешных в своих животных стремлениях задрать мою черную юбку и проникнуть в темную пещеру блаженства на стыке ажурных черных чулок. Но они боятся меня. Непознанное пугает.
Я ем черное эскимо и брезгливо бросаю недоеденное мороженое в антрацитовую дождевую лужу, похожую на жирную тягучую нефть.
Под мазутным дымящимся светом фонаря, закуриваю «Grand Virginia», черная пачка, черный фильтр. Даже обволакивающий меня дым кажется черным.
Смоляные каблучки стучат по мокрой угольной мостовой. Ветер гнет агатовые дрожащие ветви, изгибающиеся, словно щупальца изголодавшегося осьминога и с них спадают тяжелые капли пролившегося недавно чернильного дождя.
А в соседнем подъезде живет мальчик с волосами, словно вороново крыло. Он один достоин, потянуть за заветную черную тесемочку и увидеть мою белую грудь…
Прости, читатель. Накатила какая-то гадск…. готская меланхолия.