Запах ладана дурманит, тошнота подбирается к самому горлу. Я не могу плакать, я уже мужчина, мне одиннадцать лет. Церковь в золоте и полумраке. Молодой священник читает молитву, а бабушки подпевают ему. Но в их голосах не слышно сострадания и горя, которое обрушилось на нас с папой, мы хороним нашу маму.
С тех самых пор я не хожу в церковь, оббегаю храм другой дорогой. До сих пор в моих ушах звучит это песнопение. Когда же это кончится, мне уже тридцать два года, у меня трехлетняя дочь Сонечка!? И я…, и я…, я боюсь умереть как моя мама и оставить страдать моих любимых, жену и дочурку.
Каждый раз, когда я прихожу к врачу, после бессонной ночи, мой участковый долго пишет в моей карточке свои каракули и не глядя на меня, выдает свой вердикт:-«Попейте валерьяночки и все пройдет».
Не проходит! Мой отец больше не женился, в свои шестьдесят три года он выглядит как дряхлый старец.
С трудом заставляю себя позвонить ему, но каждый наш разговор заканчивается взаимными упреками. Бедная моя жена Юлька, «таскается» со мной по всем врачам, мы выбросили на моё здоровье огромные деньги. А я, избавившись от диагноза мной самим поставленной болезни, придумываю новые недуги. Сейчас у меня новая фобия - потеря зрения.
«Ты можешь простить свою маму за то, что она умерла?»- этот вопрос психолога заставил меня задуматься.
Я обижен на мир, на всех людей за то, что у меня нет мамы? Есть все, что я желал: семья, дом, машина, свой бизнес. Нет мамы!
Дорогая, любимая мама, Я прощаю тебя и отпускаю в неведомый мир. Я обещаю тебе жить счастливо, чтоб ты могла гордиться мной, глядя с неба.