Ты боишься грозы… Особенно, если гроза ночью. А я к грозе отношусь не так, как ты… Иногда мне даже хочется, чтобы была гроза…
Это случается редко, но случается…
Это случается, когда мы вместе, и одновременно врозь. Когда что-то такое произошло, и каждый из нас не смог переступить через себя. Когда мы начинаем отстаивать свою точку зрения, отстаивать просто из принципа… Когда все обидные слова друг другу сказаны, и мы молчим… Молчим каждый о своём…
Это случается, когда мы, непонятые и обиженные, пытаемся помириться друг с другом, но снова срываемся на глупые выяснения и ссоры… Ссоримся уже не из-за того, с чего начали, а из-за резких слов, которые друг другу наговорили…
Это случается в тот момент, когда я смотрю на тебя, и мне кажется, что всё произошедшее – сон, небыль, — и я пытаюсь вести себя так, будто ничего не произошло, но снова натыкаюсь на твой холодный взгляд и тихие слова: «Мне больше от тебя ничего не нужно»… Когда пытаюсь тебя обнять, но ты отстраняешься… А я веду себя так же, когда первой на примирение идёшь ты…
Это случается, когда я мысленно спорю с тобой, и мне кажется, что все мои аргументы неоспоримы, что, выслушав их, ты просто должна признать свою неправоту… Но как только я начинаю говорить с тобой в реальности, все мои доводы уже не кажутся убедительными даже мне самому… И снова ссора… твои слёзы… хлопок входной дверью… подъезд… сигарета в дрожащих пальцах… И опять молчим…
…Но наступает вечер, а небо хмурится. Воздух останавливается, всё вокруг замирает. Тяжелые тучи надвигаются прямо на нас. Мы ложимся спать, спиной друг к другу, стараясь отодвинуться на самый край кровати…
Ты боишься грозы… Вот падает первая капля, предвестник ливня. Потом ещё и ещё. Начинается проливной дождь. Небо чёрного цвета. Раскаты грома… Ты вздрагиваешь… На улице начинается дождь. Тьма и вспышки молний… Тени раскачивающихся деревьев… Порывы ветра… С каждым таким порывом стена дождя, как хлыст, бьёт по оконному стеклу… Молнии освещают всё вокруг… Вспышка! И сразу удар грома… Она прямо над нашим домом…
Ты вся сжимаешься в комочек под одеялом… Я чувствую, как ты дрожишь… Между раскатами грома мне кажется, что ты плачешь, тихонько, чтобы я не слышал… Но ты надеешься, что я услышу…
Ты боишься грозы… Так её боится маленький ребёнок… И я просто поворачиваюсь к тебе, и обнимаю… Обида исчезает… Безвозвратно… А ты не отстраняешься, ты прижимаешься ко мне… Твоё лицо мокрое от слёз, я это чувствую… Ты всхлипываешь… Но страх уже уходит… И ты засыпаешь у меня на груди…
…Иногда мне очень хочется, чтобы была гроза… Это случается тогда, когда я просто обязан почувствовать, насколько я нужен тебе… А ты… Наверное, я просто очень редко это тебе говорю… Но знай, что ты мне тоже нужна, очень нужна…
Артём Вечеров (© Lion9)