Любовь... Зачем ко мне подкралась?
Зачем украла мой покой?
Зачем её мне показала?
Зачем Амуром я сражен?
Ведь ей не нужен знаю точно,
Не буду нужен никогда.
Быть может даже презирает
И ненавидит вдруг она.
Как тяжело любить и знать,
Что ты не тот, ты не любим.
Зачем то пишешь ей стихи
Об этой горестной любви.
А вдруг ей вовсе наплевать...
И буду я опять страдать...
О, небеса, примите мою душу,
Быть может там я убегу
От той мучительной любви,
Что подарила на век ты.
Наверно неприятно слышать
Все эти возгласы души.
Я не хотел тебя обидеть,
И умоляю, не кричи.
Ну да, конечно, старомоден,
Не в моде девушке писать стихи.
Сейчас в миру другие нравы,
Ты если что, меня прости.
Ты на меня прошу не злись.
Тебе я посвятил стихи,
Но вышла так, так получилось,
Что написал я о любви.