Токатто

 

Я рву бумагу в клочья,
Как маков цвет,
Перетирая пальцами
Хмельной букет.

Глаза смотрят прямо,
Но сквозь утренний свет,
Я не чувствую радости.
Её просто нет.

Колышется ветром гонимый,
Лист с дерева павший,
Букет полевых цветов
Не пахнет уже увядший.

Летний зной струями
Поднимается от земли,
Прядь на лицо упавшая,
Медленные шаги.

Кто скажет – боли нет,
Тот не жил,
Кто скажет, нет любви,
Не любил.