Конкурс Копирайта -К2
Вспомним регламент:
http://www.proza.ru/2013/07/11/446
Маленькое обращение.
Все работы были прочитаны совершенно беспощадным организатором, и раз уж они допущены, то, по мнению организатора, соответствуют требованиям конкурса (пусть, порой, и с небольшими оговорками), поэтому просьба особенного внимания на такие мелкие несоответствия не обращать и оценивать работы по существу:
– Сюжет,
– Словотворчество,
– Писательское мастерство.
Спасибо.
***
(по мотивам мульта «Крылья, ноги и хвосты»)
Сон… Единственная возможность спастись от условностей, отвлечься.
Расправить крылья и снова парить над горами, словно огромный дельтаплан.
Ощутить себя свободным, избавиться от рамок и границ.
Больше не чувствовать себя пойманным в их сети… в её сети. В сети, сотканные из её длинных ресниц, собственных страхов, скуки, будней, желаний, оставшихся в прошлом…
Способность мечтать и возможность летать – теперь у него нет ни того, ни другого. Но разве он не сам это выбрал?
Но сны – видеть их ему никто не запретит. Они не поддаются контролю.
Зловещее шипение разбудило Бо. Змея? Ветер?
Он сдвинул на лысую макушку пробковый шлем и нахмурился, потом приоткрыл один глаз.
Оооо… эта обнажённая коленка Миры… посреди всепоглощающей бескрайней желтизны. Опять он отвлёкся.
Чертовски классно – спать прямо на жарком песке под пляшущим, как свихнувшийся петух, солнцем. И вокруг – никого. Это была её идея – сафари.
Опасности её не пугали – Мира быстро бегала, а Бо – летал. Правда, это было давно.
Они изо всех пытались разнообразить жизнь, хотя она с самого первого дня их знакомства была экстремальной.
Вот и сейчас. Опасность?
Точно. Кто-то крадётся. Вот, вот… кто бы это мог быть? Да какая разница – еда она и есть еда.
Бо никогда не промахивался. Зоркий глаз, удар клювом… Есть.
- Мира, обед готов, - прошептал Бо, но Мира уже не спала. Она обожала смотреть, как он охотится. Делал он это неподражаемо.
- Ооо… Бо, ты великолепен! Но… ах… - Мира помрачнела и грустно взмахнула длиннющими ресницами.
- Я знаю, что ты травоядная. Шкурка сойдёт?
Обедали жадно и молча. По жёлтому песку вдаль тянулись следы, будто по пустыне проехались гигантские лыжники. Он видел похожее сверху на снегу в северных странах. Тогда он ещё летал…
- Остограммиться бы, - вздохнул Бо.
- Посмотри у меня в оперении. Там для тебя фляга. А я могу долго без воды.
Ммм… какое наслаждение – лишний раз коснуться её густых перьев… Как раньше. Ещё бы – Мира его похвалила. И тут же опустила – мол, она выносливее него. Нет-нет, да подколет. Что за птица…
- Тебе идёт эта пробковая шляпка, - проворчал Бо, с наслаждением отхлёбывая из фляги. Специально приспособленной для его длинного клюва.
- Ещё бы! Знаешь, - довольно проворковала сытая Мира, - ты такой же отважный и смешной, как в тот день, когда мы познакомились.
- Может, не надо об этом, а?
Бо нахмурился.
Коварный ветер пустыни – так и норовит пощекотать голую шею, плюнуть песком прямо в клюв… Эх, подняться бы туда, в фиолетовое, как оперение Миры, небо… но он обещал больше не летать. Только в самом крайнем случае.
- Ты же помнишь, как учил меня? Меня! Летать! Ха. С моими маленькими изящными крылышками?! – взвизгнула Мира.
- Я учил… Ты мне просто понравилась… почему? Ну, да, длинные ноги… Ресницы… шея… ВСЁ ДЛИННОЕ! А крылья – ха, недоразумение какое-то. Но должно же у тебя быть хоть что-то короткое?
- И ты решил, что это будешь ты?
Мира звонко захлебнулась смехом и ветром.
- Решил, да, - Бо гордо выпятил клюв. В профиль он был похож на того гордого человека с монеты, которую он принёс с гор.
- Не ты, а я решила! Я! Я! Иначе я бы не осталась с тобой!
- Опять начинаешь ктоу насглавнивать? Мы на отдыхе или где?
- А идея чья? – ресницы Миры горестно затрепетали.
- Ты же помнишь, впервые мы встретились в такой вот пустыне. А ведь я в пустынях не вожусь… И ты не водишься…
- Кроме меня, там на тот момент больше никто не водился. А ты говорил, что пустыня тебя больше не заводит…
- И ты решила проверить?
- Да. Мы уже скалолазали, кэмэлтрофили, тундровали, саваннили… Решила посафарить. Вспомнить кое-что… Самое начало.
Миражи, просто миражи.
Время таяло быстро, как птичья память. Его уже давно ничто не заводило.
Лысина вот, поэтому этот пробковый шлем весьма кстати. Бодрит.
Да и лишний вес, куда деваться…
Та хрупкая и тонкая, длиннющая и наивная птичка, которую Бо хотел накормить вкусностями, так изменилась с тех пор.
Эти ресницы, эта шея, эти ноги… ооо… иногда он, как и прежде, волнуется и нервничает. Правда, Мира больше не наивна. Она знает все его слабости. И Бо знает, что она знает.
Она разучилась прятать голову в песок – он слишком горячий, это портит цвет лица. Он ей это запретил. И быстро бегать запретил тоже. По праву сильного. Он же мужчина, наконец.
- Пройдёмся? Вон до того кривого дерева? – предложил Бо нерешительно. Мира давно командовала, хотя и без особого наслаждения.
- Забирайся, - она подставила ему короткое крыло и поднялась.
Мира была выше Бо на несколько голов. И шей.
Солнце нагло смеялось, раздваивалось и сияло, как блестящие пробки из-под «Кока-Колы», которыми они когда-то обменялись в знак любви и верности. Как давно это было. Как недавно…
Солнце-жигало отжигало джигу.
Крылья… зачем они ему теперь? Так, украшение.
- А помнишь, как ты меня отучала летать? – его вопрос прозвучал горько.
- И ведь у меня получилось! Получилось! – ответила Мира с видом победительницы.
- Я же ХИЩНИК! И в пустынях я не вожусь, я в горах живу! Горец я. Вот, - напомнил Бо.
- Горец?! Ха!
- Что значит «ха»?
Бо загрустил. Отполётоотлучательный процесс дался ему очень тяжело. Была избрана пошаговая методика. Вместо полётов Бо должен был ходить шагом.
Потому что Мира совершенно точно летать не могла. Крылья были слишком малы для её роста.
- Если ты хочешь быть со мной, ты должен забыть о полётах, - поставила она ультиматум. А Бо был влюблён.
В то время как другие грифы радостно кружили над их бунгало (в гнездо Мира, пусть и стройная, никак не помещалась), Бо закрывал глаза и уши огромными крыльями. Конец свободе. Конец вольной жизни. Больше никаких гор…
Хотя они пробовали подняться в горы вместе с Мирой. Пешком. Но это было совсем не то…
- Ну что ты стал такой злюкоскрюченный? Злюкоклюквенный? – огорчилась Мира. – Давай-ка щёлкни меня возле этого дерева! Ты на него похож чем-то – такой же сухой.
- Мы, кажется, щёлкать животных приехали, - проворчал Бо, но разве он мог ей отказать?
И в фас, и в профиль, и сидя, и лёжа, и стоя, и за деревом, и под деревом, и…
- Стой, стой! – вскричала вдруг Мира, застыв и вытянувшись в струну.
- Что?
- Не слышишь?
Она всегда каким-то шестым чувством ощущала опасность.
Вспышки. Выстрелы. Гул мотора – там, вдалеке. Пока – вдалеке.
- Кажется, это не мы сафарим. Это нас сафарят, - мгновенно сообразил Бо.
- Бежим! – закричала Мира и тут же осеклась: - Ой… прости.
Она обещала ему не бегать когда-то. Он же обещал не летать? Она тоже не должна демонстрировать своё превосходство. Потому что Мира бегала не менее быстро, чем Бо летал.
Они равны, никто не главный. Значит, компромисс. Значит, оба должны ходить шагом.
Чего это стоило Бо, знал только он один. Но ему никогда не приходило в голову, чего это стоило Мире.
Ей ведь тоже было плохо, наверное. Надо же, ему и в голову прийти не могло.
Но теперь не тот случай. Теперь, когда опасность, все запреты и компромиссы отменяются.
- Бежим, - услышала она в ответ.
Он скрывал от неё.
Он учился бегать втайне от неё, по утрам, пока она спала.
С его короткими лапами это было совсем непросто, но долгие тренировки изо дня в день – и результат был получен.
Другое дело, что не было повода его продемонстрировать. Раньше – не было.
И пусть лапы проваливались в горячий, хоть и неглубокий песок, он – бежал! Бежал!
И это стоило того. Увидеть бешеный, невиданный восторг в её глазах. С такими длинными ресницами…
Конечно, не получалось так быстро, как у неё, но сюрприз удался.
Пауза. Отдышаться… Глотнуть воды из фляги.
- Бо?! Ты??? Но как..? – кажется, Мира так поражена, что забыла об опасности.
- Не время сейчас, - отмахнулся Бо и поправил съехавший на бок пробковый шлем. – Сюрпризы – это моё кредо.
- Ты в этом так уверен? – лукаво улыбнулась Мира.
И она ещё улыбается?!
За их спиной оживала, дышала, горела пустыня. Нежно-золотистый, как глаза Миры, песок, будто высыпавшийся из разбитых гигантских песочных часов, прямо на глазах становился красным.
Дыхание опасности… Пустыня пылала.
Что делать? Только лететь. А лететь один Бо не мог.
- Чего ты ждёшь? Ну? – затормошила его Мира.
- А что?
- Летим! Ну, летим же!
- Что? Как? А ты?
- Тормозируешь? За мной, ну, давай же, быстро!
И Мира разбежалась, подпрыгнула и… слегка неуклюже взмыла в воздух. Расправила крылья, оказавшиеся вовсе не такими короткими, поджала длинные стройные ноги… Она летела! Всё выше и выше!
- Что ты стоишь? Летим! – услышал Бо уже сверху.
Он очнулся от ступора, вздохнул и поднялся, отряхнул свои огромные крылья от красной пыли и окунулся в небо, будто в бескрайний океан.
Погоня осталась где-то внизу. И судорожные частые вспышки. Понятное дело – ведь никто и никогда раньше не видел летящего страуса.
По ту сторону пустыни, за горами, у огромного озера они наконец-то смогли отдохнуть.
Оба молчали. Даже не спешили к желанной воде. Они точно увидели друг друга в первый раз.
- Почему ты не хотела, чтобы я летал? – спросил Бо, глядя прямо в глаза Миры. У неё не было шансов отвернуться.
- Я так боялась, что ты улетишь от меня… Ведь я всего лишь… всего лишь большая курица.
Её ноздри затрепетали.
- А я думал, что ты от меня убежишь… Да, я лыс. Да, уже не в той форме, я стал слегка полноват, неповоротлив, и характер стал ни к чёрту, потому что не летаю… не летаю.
- Глупый, я же люблю тебя… Любым. И ради меня ты научился бегать?
- Я учился бегать, пока ты спала. А ты… ты… как ты научилась летать? Ведь ещё никому не удавалось…
- Но ведь цапли - они же летают! Я ходила, я смотрела, я пыталась… я же мечтабельная! И вот! Вот! – Мира с гордостью расправила свои изящные, но такие мощные крылья.
Как же она была прекрасна!
Они снова замолчали, глядя на красное пламя по ту сторону гор.
- Это самое лучшее приключение в моей жизни, - пробормотал Бо, уткнувшись лысой макушкой в роскошное оперение Миры.
- Самое лучшее… - эхом повторила Мира и взмахнула длиннющими ресницами.
Солнце порозовело и смущённо улыбнулось, поспешно закрывшись от них чернильно-синим облаком.
Оазис мечты, синий влажный цветок, раскрывающийся посреди пустыни красно-жёлтых будней… где он?
Где он…
Если у тебя есть крылья, это ещё не значит, что ты птица.
Чтобы быть птицей, надо стать свободным. Надо уметь мечтать и не бояться.
И только тогда ты полетишь.
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2013
Свидетельство о публикации №213070101925
рецензии
http://www.proza.ru/comments.html?2013/07/01/1925