Для каждой своей миниатюры, рассказом не назвал бы ни одно из напечатанных, мне непременно требуется сюжет, история, на худой конец эмоция. И очень часто так бывает, что пустой лист начинает всматриваться в меня. Сочинительствовать от эмоций уже не получается, а истории для миниатюры нет.
Но прогнать от себя желание написать и непременно поделиться нету ни какой возможности.
Как назло, периодически читаемый Антон Палыч обидно великолепен и гениален в своей простоте и изумительном слоге.
Воспоминаемые события давно минувших уже не так остры для прозы, а текущее полностью поглотило и рубит на корню любую редко проскальзывающую идею.
Дошел до того, что просыпаясь, судорожно пытаюсь припомнить приснившееся, дабы обернуть в рукопись, но увы. Казавшееся на первый взгляд гениальное, оказывается лишь набором несуразных отрывков.
Пейзаж за окном не дает подсказки, читаемое либо клонит в сон, либо с завистью аплодирует.
А ведь так хочется дать на полторы страницы описание старых улочек провинциального европейского городишка, с его колоритными старичками, вдоль морского променада, ароматным кофейным запахом, перемешанным с ванилью и коньяком. Крики прожорливых и наглых чаек, слетающихся к моим ногам дабы урвать кусочек свежеиспеченного хлеба, что куплен и разбросан специально для них. Неторопливый пейзаж на побережье балтийского моря, медленно ползущие круизные гиганты доставляющие очередную партию престарелых азиатов в поисках музеев и истории, на которую никто из местных не обращает внимание.
Осенний воздух еще пропитан летним теплом. Так приятно сидя на закате в уличном кафе наслаждаться чашкой пуэр и ждать, сюжетов и эмоций.